largando lastre y letras

DUALIDAD 2

2011-12-18T11:23:00.000-08:00

Los pájaros y las piedras surcan el aire
con impulsos diferentes.
Los primeros, como los sentimientos
son migratorios, de gravedad leve;
y estos son a veces pétreos,
indefectibles a la caída.

Las alas se vuelven inútiles al no batirse
y las piedras pierden su inercia.

Gravito compasivo entre una celeste
calma de los actos.
Cuando no,
me precipito granítico a los infiernos.

DUALIDAD 1

2011-12-18T11:09:00.000-08:00

Título del cuadro: "Dualidad"
Autora: Masha Vinogradova http://mashavinogradova.artelista.com/

Tengo días
en los que ningún ídolo o referencia
me gobierna
y un pensamiento huérfano me basta.
Días de gloria en los que mi género no define
este cuerpo que me alberga
en una ingente vanidad
en una insolencia de clarividente.

Otros, los más aciagos
tropiezo con los apéndices de las hormigas
o caigo de bruces en la excreta de un escarabajo.

Algunas mañanas,
no entorno los ojos, desafiando mis córneas al sol
y a la noche me protejo del rocío
tras mi caparazón de insecto.

Tengo días en paz
cuando no me puede la insania.

HISTORIAS DE SALVATERRA DE MIÑO- O abó de chapeu.

2011-07-28T11:16:00.000-07:00

Do meu avó Santiago só conservo algún recordo máis aló das fotos da època, nas que aparece con aspecto enxoito e coa faciana en aparencia grave, embutido na formalidad dos traxes que lle esixía o seu traballo como secretario dun concello. Quédome co testemuño do meu pai que lle sinala como un home caritativo e xusto. Este documento gráfico de Salvatierra permítenos ver un autobus da época da Empresa Garcia.O carón do condutor un home de chapeu mira a cámara a traveso dos cristais do parabrisas. Ao fondo, pódese apreciar o desaparecido Hotel Miño de Salvatierra.

Foto- cortesía de Nahir Presa,Combatiente de género y azote de misóginos. Tia entrañable y amiga.

HISTORIAS DE SALCEDA DE CASELAS. EL RODAJE DE "LA CASA DE LA LLUVIA"

2011-02-14T06:13:00.000-08:00

En el año 1943, la parroquia de la Picoña en Salceda de Caselas, vería alterado el desenvolvimiento cotidiano del lugar, por la irrupción entre los muros del Pazo de Picoña de un equipo de cineastas, al frente de los cuales se hallaba el Orensano Antonio Roman. Este Director de cine iba a rodar en estos escenarios algunas de las secuencias incluidas en la pelicula " La casa de la lluvia".Producida por Hercules Film, SA, y adaptada de la novela del gallego Wenceslao fernandez Florez.La pelicula estaria protagonizada por Luis Hurtado, Blanca de silos y la estrella del cine mudo Carmen Viance, que pondría el epílogo a su carrera cinematográfica con esta interpretación.El equipo de rodaje -que llegó a Galicia a finales de Mayo de 1943- Se encontro, pese a sus espectativas, con una climatología poco acorde con el título de la película, con días estables y soleados

FUENTES:Antonio Román: un cineasta de la posguerra Escrito por Pepe Coira. Editorial complutense
Sitio:http://rodadoengalicia.galiciafc.org/pelicula.php?id=74

Hemeroteca ABC.Premio a la "Casa de la lluvia de Antonio Román.16-Junio-1946

HISTORIAS DE TUY. EL CINEMATÓGRAFO EN TUY

2011-02-14T05:35:00.000-08:00

No ano 1897 e da man dos operadores da casa Lumiere, os pioneiros portugueses Azebedo y Cesar Marqués, chega a Tuy un dos inventos mais revolucionarios do século: O cinematógrafo. A inexistencia doutros locais alternativos, obriga ós organizadores a elexir ó Teatro Principal. Unha das películas que se exhibe é a célebre Regador regado, o primeiro “gag” da historia do cinema. As sesións incluían todo tipo de materiais:
chegadas de trens, cortes de Zares ou vistas de Niza; películas de 50 segundos de duración, agrupadas en sesións de dez. Entre cinta e cinta, descanso obrigado na escuridade, mentres o proxeccionista facía o cambio no seu aparello. Algunha destas sesións chega a custar a desorbitada cantidade de oito pesetas, a pesar de que o prezo normal eran cincuenta céntimos. O xornal “Faro de Vigo” adiantaba na súa edición do 9 de maio de 1897 o acontecimento:

“accediendo a las reiteradas instancias del público, y a pesar del compromiso que ya tiene la empresa contraído para exhibir el Cinematógrafo-Lumine (sic) en Tuy, es probable que mañana lunes haya una sesión, última definitiva, en la que se exhiban los cuadros más escogidos de la numerosa colección expuesta estos días, y algunos otros nuevos.”
(Faro de Vigo, 9.5.1897)

Las fechas en las que tienen lugar las proyecciones se marcan en el calendario entre el 13 y el 17 de mayo (La Integridad 15-5-1897) y este periódico lo reflejaría con esta reseña:

“Ayer se exhibió por primera vez en el teatro el cinematógrafo, presentando una hermosa colección de cuadros, que fueron del completo agrado del público, el cual salió muy satisfecho de este espectáculo, no conocido en esta ciudad. (La integridad,
14.5.1897);

Das sesións de Tui traemos un efecto do uso do cinematógrafo, que fala do consumo eléctrico xerado pola lámpada do proxector:

“ Las pequeñas intermitencias e interrupciones que experimentó estos días el alumbrado eléctrico de esta ciudad, fueron debidas al cinematógrafo, que por no disponer de aparatos a propósito para corrientes alternas absorbía una desmesurada cantidad del prodigioso fluido. (La integridad, 17.5.1897).

Fuentes:
-Revista Galega de Ensino. Nº 14 Febreiro 1997
-O cine en Galicia. Xunta.Conselleria de Cultura.
-Tradición y modernidad en la arquitectura del espectáculo.Los teatros-cine en Galicia. Jesús Angel Sanchez García
-O bosque inanimado. Cen anos de cine en Galicia Eduardo Galán

HISTORIAS DE SALVATERRA. Antonio Sarmiento de Luna, Obispo de Coria y Sigüenza.

2011-02-10T11:07:00.000-08:00

Don Antonio de Luna y Sarmiento, obispo primero de Coria y después de Sigüenza, en cuyo episcopologio lo llaman don Antonio Sarmiento de Luna y Enríquez. Aquí lo presentan como el último de los hijos de don Diego Sarmiento de Sotomayor, primer conde de Salvatierra, comendador de Caliruela en la Orden de Alcántara etc., casado con doña Leonor Sarmiento de Luna. Presentan de este matrimonio dos hijas, doña Isabel y doña Luisa que tomaron el apellido Enríquez y tres hijos, don García, don Diego y don Antonio apellidándose los dos primeros Sarmiento de Sotomayor y el tercero Sarmiento de Luna y Enríquez. Este último natural de Salvatierra en el obispado de Tuy. Fue recibido en el Colegio de San Bartolomé de Salamanca el 15 de octubre de 1625 como capellán de manto. Obtuvo una canongía en Toledo y el arciprestazgo de Gómara en la Santa Iglesia de Osma. En 1627, el Rey le dio la dignidad de púlpito de Antequera e hízole después consejero de las órdenes con el hábito de Santiago de donde lo presentó para Coria. A Sigüenza llega para cubrir la vacante de don Bartolomé Santos de Risoba. En el proceso episcopal iniciado ante el nuncio don Francisco Gaetano, arzobispo de Rodas en Madrid, el 9 de junio de 1654, los testigos dicen claramente que son sus padres los condes de Salvatierra don Diego Sarmiento de Sotomayor y doña Leonor de Luna y Enríquez.
Don Francisco de Luna y sarmiento, con toda seguridad herrmano suyo, fue religioso de San Agustían y sería Obispo de Almería.
Su muerte acaecería en el año 1661.

Fuente:http://www.dipalme.org/Servicios/Anexos/anexosiea.nsf/VAnexos/IEA-IAO-o21/$File/IAO-o21.pdf

CATÁLOGO DE COLEGIALES
DEL COLEGIO MAYOR DE SAN BARTOLOMÉ
EN EL SIGLO XVII

Fuente:Ana María Carabias Torres, María Antonia Benito Rodríguez, Manuela Carrasco Mateos, María Azucena Pérez Paniagua.

SARMIENTO DE LUNA ENRÍQUEZ, Antonio
Origen: Salvatierra (Tuy)
Estancia en el colegio: 1625-29
Grado:
Facultad: C. Rector:
Cargo Acadm.:
Fuentes: AUS Matrículas; Rojas, 523
Recibido el 15 de octubre de 1625 como capellán. Era canónigo de Toledo y arcipreste de Gomara (Osma) y en 1627 el rey le dio la dignidad de prepósito de Antequera. Fiscal del Consejo de Guerra (1629); consejero de Órdenes (1631) con el hábito de Santiago. Obispo de Sigüenza (1657) hasta su muerte el 27 de junio de 1661 en Sigüenza.

HISTORIAS DE SALVATIERRA DE MIÑO. Un fillo ilustre de Oleiros

2011-02-10T05:46:00.000-08:00

"Manuel Puente y Castelao"

Nace en Oleiros,Salvatierra de Miño en 1890. llega a la Argentina en 1906.Próspero comerciante e importador en el rubro de joyería y platería. Afiliado al partido socialista argentino. Fundador de la Sociedade Salvatierra en el año 1821, que solo se integra a la Federación con la reunificación en 1936. En esa oportunidad Puente es elegido tesorero de la junta ejecutiva provisoria. Creador y presidente de la cámara de comercio de la república española en 1938. En estos años se suele ver un anuncio publicitario de su empresa en el Galicia. Miembro del círculo íntimo de Castelao, promueve la separación de los centros provinciales de la federación. Organizador del congreso de la emigración en 1956. Muere en Buenos Aires en 1970.

FUENTES: Galegos na Arxentina" Lois Pérez Leira

http://www.fedespa.org.ar/clubes_detalle.php?clubID=204

http://www.elpais.com/articulo/Galicia/memoria/do/exilio/vive/nun/piso/porteno/elpepiautgal/20110218elpgal_19/Tes

http://enciclopediadaemigraciongalega.com/biografias/puente_manuel.htm

HISTORIAS DE TUY. Un día de mercado en Tuy hacia 1870. Nostalgia del poeta Manuel Pérez Pérez.

2011-02-09T16:09:00.000-08:00

Don Manuel, sin duda con el febril recuerdo por su tierra de la que se fue siendo un niño de apenas 12 años, recrea en un singular gallego mestizado, la memoría de sus años como escolar en Tuy , donde recibió las enseñanzas de Don Ricardo Padín, maestro de muchas generaciones.

UN DIA DE MERCADO Y FERIA EN TUY
-ensalada trilíngüe-
Era un buen día del año no sé cuántos, unos cinco o seis lustros atrás.
El sol asomaba en cándida faz, sobre los pinares de Salvatierra; el Miño corría blandamente por entre la doble hilera de álamos y sauces de sus floridas márgenes; las torres de Valenza relumbraban imponentes, sobre un fondo de esmeralda, la montaña de San Julián se erguía, a lo lejos, como una muralla interpuesta entre el mar y la tierra; y por la amplia carretera, los sinuosos caminos y los angostos carreiros que cruzan las feraces Veigas do Louro, convertidos en caudalosos ríos de gente, en apresurada marcha, se derramaba sobre la vieja ciudad tudense la bulliciosa población de las aldeas circunvecinas.
vellos de sacho o lombo, homes con bultos as costas, mozos de pantalón remontado, mulleres con cestas na cabeza, raparígas de capotillo novo cruzado o peito, rapaces con embrullos na man, confundían en las plazas, calles y huecos de la ciudad, con apuestos caballeros de capa terciada al hombro, pachorrudos canónigos de amplia sotana y lustrosa teja, estudiantes de puntiagudo bicornio y burlona faz, señoras de grave continente, criadas pizpiretas, pilluelos jugadores de pateiro, en medio de un murmullo sordo de colmena, en indescriptible torbellino de idas y venidas.
Los mercados , las tiendas, las fondas rebosaban de gente que se enfilaba a lo largo de la Corredera, bajaba por la Rua Nova, remontaba la Canicouva, se derramaba por Rio Molinos, Santo Domingo y la Glorieta, para arremolinarse sobre la Plaza de Fernando VII, vendiendo, comprando, comiendo y charlando por entre ferradas de millo, cestos d’ovos, municos de peixe, xaulas de galiñas, acífates de pantrigo, caixas de rosquillas e bulsas de feixons.
Un enjambre de chicos traviesos, desertados de la escuela, apedrea desde lejos el coche desde el que un portugués charlatán exhibe vistas de las cinco partes del mundo, ante un círculo de aldeanas
curiosas que, mediante dous cartos por cabeza, compran el derecho de embelesarse un momento, en contemplarlas.
- Agora väo a ver vocemeces a verdadera cidade de Lisboa- exclamaba nuestro hombre, haciendo sonar un resorte- Essa qu’ está ahí, d’ vista das senhoras, e a praca do Rocío.
-Chuca- Dice una de las aldeanas a otra, sin desclavar los ojos de lo que cautiva su atención- ¿Ves aquel home que vai alí?
-Vexo- contesta la interpelada- ¡E como nos mira o condenado!
-¡ Ay Dios mío! ¡Parecech’ o meu fillo!
- Agora- continua el portugués, cambiando la decoración interna de su desvencijado carricoche- vou ensinar a vocemeces….
Pero, en esto, una piedra arrojada por el grupo de muchachos traviesos, rompe un oculo del ambulante panorama, que salta en añicos, produciendo un desparrame de aldeanos; y el portugués, botando mao ao pau que lleva consigo para estos casos, se lanza en persecución de aquella bulliciosa camada de filhos da mae, que sale echando chispas por delante de él, tratándolo de rabudo, sin gran temor al palo que amenaza descalabrarlos.
Hacia medio día, y apenas adelgazado el torrente humano que desemboca en la ciudad por distintos puntos, asoman los feriantes con sus bien llenas yuntas de bueyes de reluciente pelaje y lustrosa cornamenta; atraviesan por el Rollo, en dirección al Foso, en donde tiene lugar la feria, y, al poco rato, aquel inmenso receptáculo de ganado en exhibición ondea, brama y espuma como un mar, acariciado por una racha de viento manso.
Por entre los huecos que dejan libres las yuntas, enfilados simétricamente, unas al lado de otras, con sus dueños al frente, pasan y repasan, van y vienen los feriantes, tirando rabos, alzando patas, examinando dentaduras, hasta que dan con una pareja que llena aparentemente sus ansias, y pregunta uno:
-¿Cánto pides polos bois, oh?
- cen pesos
-¡Cardspita, son de prata ou ten os carapitos d’ouro?.
El vendedor pone su mercancía por los cuernos de la luna; el
comprador la rebaja, hasta dejarla por el suelo; a un peso de quita,
Concedido a regañadientes, responde otro de aumento, largado con pesar, y la operación de compra-venta, empujada por pintoresca verba de dime y diretes, avanza lentamente hacia su término.
-Dall’a a seña, oh! -dice, por fin, uno del grupo comprador. El interesado saca, entonces, la tradicional peseta y trata de hacerla aceptar por el vendedor, que se resiste con todas sus fuerzas a recibirla, apretando ferozmente la mano que aquel forcejea para abrirle, en una lucha que a a veces se prolonga indefinidamente, entre empellones y carcajadas, a los encontrados gritos de:
-¡Non ch’a quero, non!-,¡pois has de tomala, coiro!
Si el vendedor cede, el comprador hace pasear los bueyes, les tira del rabo, para ver si no amolecen, vuelve a calcular su edad, por el examen de los dientes, les da aire a los ojos con la mano abierta, para cerciorarse de que no son ciegos, y si la pareja responde a sus anhelos, este abre la bulsa, aquel suena la moneda y se rocía el negocio con un neto de viño por cabeza.
Arriba, en la lonja de tierra que se extiende sobre la explanada que domina el foso, a espaldas de la cárcel pública, frente al cementerio, como un complemento de la feria de bueyes, vacas y becerros, están los caballos, mulas y pollinos, pasando por las mismas alternativas de aquella, entre relinchos y carreras, rebuznos y latigazos que se mezclan en el ambiente con mugidos y cornadas, varazos y balidos.
A la caída de la noche, aquel mar viviente de ganado, roto el dique que lo mantenía preso en reducido espacio, se desborda rumoroso por los mismos rumbos que allí lo congregaran; los traficantes del mercado levantan su campamento de cestos, municos, cajas, bolsas y paquetes, y el torrente humano se dispone a seguir al vacuno-caballar, como la espuma a la ola.
Entonces son los apuros; los negocios todos del pueblo se llenan de mujeres ávidas de dejar en ellos los pocos pesos obtenidos en el mercado o beneficiados en la feria, al son de apremiantes pedidos de toda clase de objetos, que vuelven locos a los encargados de cumplirlos.
-¡Deame catro cartos de gas, e inchame ben a limeña!- dice una
-¡ A min un chavo de canela, e non me vaia a roubar!. Dice otra
-¡ Un anaco de bacallao, para min!
-¡ E a min…!
Pero.. Discúlpeme el lector que no continue, porque ainda teño qu’ir a escola. Y son las cinco de la tarde de aquel día de hace tantos años, que pasaron sobre mi cuerpo, pero no sobre mi alma.

Numael Ezper. Buenos Aires, 26 de Agosto de 1908.

Extraido del libro "Manuel Pérez Pérez, un salcedense no esquecimento" Editorial Cardeñoso-

HISTORIAS DE TUY. Conquista a los franceses de la ciudad de Tuy por las tropas del Abad de Couto.

2011-02-08T12:11:00.000-08:00

Paso de un destacamento de dragones por Cerveira. Imagen del sitio http://xinzoinformacion.e.telefonica.net/publicacions/calos_gomez/LabatalladeXinzodelimia1809.pdf de Carlos Gómez

Recobrada la ciudad de Vigo, nuestras guerrillas galaicas pasaron a reforzar el cerco de Tuy,- y las que capitaneaba el abad de Couto cubrieron las avenidas de la villa y de Puente Areas, fortaleciéndose oportunamente el punto de Reboranes (así en el original) el 10 de Abril con cinco piezas de artillería, las cuales había de sostener una columna de nuestros guerrilleros en marcha para aquel sitio.
Un capitán que entonces se presentó por allí, se encargó del manejo de esta artillería, y sin esperar la columna que debía apoyarla ni querer escuchar las razones del P. Giraldez para que no disparase ningún tiro hasta la ocasión oportuna, descubrió a los invasores la batería disparando contra ellos desacertadamente.
Los franceses, al ver aquella batería indefensa, la atacaron instantáneamente con bravura, y se apoderaron de los cañones a la carrera.
Así se explica este desastre el Sr. Alonso y López: hé aquí como lo hace el conde de Toreno:
Libertada Vigo esperábase que el bloqueo de Tuy tendría pronto y feliz éxito pues además de acudir desde allí con su gente Morillo, Tenreiro, Almeida y otros, vino también por su lado Manuel García Del Barrio, reconocido por comandante general por la junta de Lobera. Pero tanto concurso de gefes y caudillos no sirvió sino para suscitar zelos y rencillas. Morillo se dirigió al puente de San Payo para impedir allí el paso a las fuerzas francesas de Compostela que venían en socorro de Tuy, y los otros, en especial Barrio y Tenreira, el uno presuntuoso y el otro díscolo de condición, desaviniéronse y ocupáronse en recíprocos piques y zaherimientos. Y así este bloqueo sostenido con cañones y más gente fue mal dirigido y al cabo se malogró. Mandaba dentro el general Martiniere y el 6 de Abril haciendo una salida apoderose de cuatro piezas colocadas en la altura de Francos, no muy distante de la ciudad.
Envalentonados los invasores con aquel hecho de armas, salieron de Tuy con ánimo de esterminar a los guerrilleros galaicos que cercaban aquella plaza; pero fueron rechazados bizarramente por ellos, no dando cuartel al francés que se cogía.
Encerrado otra vez la Martiniere en la ciudad de Tuy y viéndose apurado como nunca, pidió socorro a Soult que entonces se hallaba en Braga y en Oporto,- y al abrigo de 4000 hombres, que se le enviaron a la plaza portuguesa de Valenza do Miño, fronteriza a Tuy, pudo atravesar el rio el día 13 de Abril para unirse a los franceses que invadieron a la nación vecina.
El abad de Couto entró el mismo día en Tuy con los denodados galaicos que acaudillaba,- y tomó posesión de la plaza a nombre de España.
Desalojados los franceses de Vigo y Tuy, quedó libre con esto la región meridional de Galicia

Fuente- Historia de Galicia.Dinastía de Borbón.Benito Vicetto.

1873

HISTORIAS DE TUY. ( Tuy Stories) Memorias de Fray Rosendo Salvado (Historical Memories of Australia)

2011-02-07T10:33:00.000-08:00

El padre Salvado tiene en su haber el dudoso mérito de haber introducido en España el eucaliptus. No obstante, el religioso nacido en Tuy el 1 de marzo de 1814, desarrollaría un papel importante en la colonización y evangelización de Australia. Lucas josé Rosendo, hijo de pedro Bernardo Salvado Y Maria Francisca Rotea, demostraría asimismo talento para la musica como intérprete y compositor. Sus " Memorias Históricas sobre la Australia" aportan una visión antropológica muy valiosa del continente y su época.

Bran's father is credited with the dubious distinction of having introduced into Spain eucalyptus. However, the religious born in Tuy on March 1, 1814 develop an important role in the colonization and evangelization of Australia. Rosendo José Lucas, son of Pedro Bernardo and Maria Francisca Rotea Salvado, also show a talent for music as a performer and composer. His "Historical Memoirs on Australia"provide a valuable anthropological vision of the continent and its time.

Fuente:Editorial Católica. Madrid, España. Septiembre de 1852

HISTORIAS DE SALVATERRA. LA TOMA DE LA PELA. DOS VERSIONES - Tomam os castelhanos Lapela

2011-02-04T06:15:00.000-08:00

“La historia la escriben los vencedores”. Quizás por eso la lectura que propongo podría ser una visión más objetiva de un suceso ocurrido en el año 1658 en el transcurso de la Guerra de Restauración entre España y portugal. Luis de Meneses, Conde da Ericeira, con su "historia de Portugal restaurado",de una parte y Benito Vicetto, con "Historia de Galicia", por otra, nos narran con ojos lusos y españoles y al revés, la Toma de la Pela, Fortaleza en la ribera actual del Miño Portugués:

Conde da Ericeira:

“O marqués de Viana, con mais vagar do que pedía o bom tempo que colheu, marchou con o exército pelo pé do monte do Faro, cujas fladras se estenden pela campanha de Valença, e a trinta de setembro ganhou postos sobre o Castelo da Pela, situado, como fica referido, na margen do Minho entre Valença e Monçäo, e ocupou un arrabalde, que, por nao ter defesa, estaba desamparado”.

Benito Vicetto:

Viernes 27 se acabó de fijar el puente, que constaba de 39 barcas; por ellas se condujeron desde Tuy los víveres y municiones a nuestro ejército, el cual marchó al día siguiente por el pie del monte del Faro, a vista de la ciudad de Valencia, talando las viñas de aquellos valles, que son muchas y buenas. Domingo tomamos a Manfey. Lunes 30 se tomaron los puestos para sitiar la Pela, plaza, aunque pequeña, muy fuerte, distante una legua de las villas de Monzón y Salvatierra, agua abajo. Martes 1 de Octubre se plantaron dos baterías de cinco medios cañones de a 25 libras de bala cada uno y este día se asaltó y gano un arrabal en menos de una hora.”

Bueno de momento, ni uno ni otro falsean en exceso los acontecimientos…… vamos un poco más adelante:

Conde da Ericeira:

“ Este principio facilitou a resoluçao de se dar um assalto o Castelo na madrugada do dois de outubro, mais foram rechaçados os que avançaram, com perda de um sargento-maior e vinte e cinco soldados. Governava la Pela, Gaspar Lobato de Lançois, soldado de valor, porem, mais carregado anos que de experiências, o que logo se começou a verificar, admitindo no Castelo muitas mulheres e meninos que costuman ser incentivos de pouca constancia dos soldados na defesa das praças”

Benito Vicetto:

“ Los vecinos se retiraron a la fortaleza, que se defendía valerosamente de las invasiones de nuestra gente; y prosiguiendo las baterías, se reconoció que las balas que se le tiraban que habían sido 600, no hacían efecto en ella, por ser una torre en cuadro muy fuerte, capaz de trescientos hombres, ceñida alrededor de dos murallas fuertísimas, y altas y en la de afuera tenían una plataforma con cuatro medios cañones con su foso y contrafoso.

Llama la atención el matiz irónico del noble portugués al referirse al Gobernador de la plaza, Coinciden en la toma del arrabal y en la fecha, si bien se habla del 1 de Octubre por la parte española, queda dicho que es la madrugada del 2 de octubre en lo que atañe a la portuguesa, por lo que nos apuntamos a esta última fecha.

Conde da Ericeira:

“Vendo o marques de Viana o mau sucesso do assalto, deu principio o sitio e mandou lançar uma ponte de barcas en lagos de Rei. Começaran a jogar as baterías contra o Castelo, de uma e outra parte do Minho. Nao fizeran as balas muito efeito nas muralhas; porem, as que se empregaram na gente, bastaram para render o Castelo, e Gaspar lobato, perturbado do clamor das mulheres e meninos, e assombrado do horror dos mortos ameaço dos galegos, fez chamada e se rendeu con cento e cincuenta soldados, três peças de artilharia, quantidade de muniçoês e bastimentos con que pudera defender o Castelo muitos días. Mandou o marqués de Viana os soldados para Galiza, as mulheres e meninos para Portugal”.

Benito Vicetto:

“Viernes, día de San Francisco, estando para dar fuego a dos hornillos en las esquinas de la torre y avisados del estado en que se hallaban, hicieron llamada a 6 de este mes y pidieron suspensión de armas por cinco días, para capitular. Intimóseles, que de no rendirse a merced en aquel mismo día, no tenían que tratar de otro género de capitulaciones. Hubieron de admitir lo que se les concedía y para conseguirlo bajó del castillo Francisco Lobato, gobernador de la plaza y Francisco Pereira, del hábito de Avis, los cuales de rodillas entregaron las llaves a nuestro general el marqués de Viana, que las tomó y en nombre de S.M. Les concedío que saliese rendido el presidio, salvas las vidas, pero sin armas, bagaje, ni ropa alguna y así dicho día salieron de la plaza 211 infantes en cuerpo, con sus monteras, calzón y ropilla, llevando todos unas baquetillas blancas en las manos; tres clérigos y el Gobernador Francisco Lobato, el pagador del ejército, doce personas y entre ellos doce fidalgos, uno de la orden de Avis y seis de la de Cristo, 32 mugeres, niños y viejos, gente ordinaria y 14 mugeres principales. Los soldados fueron llevados al reino de Galicia y la demás gente se remitió a Portugal
Hallaronse dentro de la Pela cuatro piezas de artillería, municiones viveres y armas de todos géneros, mucha moneda de oro y plata y cantidad de joyas, 800 cabezas de ganado de cerda(?) cuya presa se ha reputado por valor de 500 ducados y por esta razón mudaron los gallegos el nombre de Pela en Perla.Perdieron los enemigos en estos combates 150 hombres. De nuestra parte, en los abances murieron Don Fernando de Noboa, sargento mayor y un capitán y 30 soldados muertos o heridos.

No se ponen de acuerdo al nombrar al gobernador. ¿Francisco,Gaspar?.., hay coincidencias en el número de bajas en el asedio, 25 dicen los portugueses y 30 los españoles por lo que no existe mucho desfase. Pero no hay mucha relación entre los 150 hombres rendidos según la version portuguesa y los 211 de que hablan los españoles. El dato apuntado del sargentomayor victima de la batalla es compartido. En cualquier caso se podría decir a la vista de los relatado que la conquista de la pela ha sido de esos sucesos históricos que los diferentes bandos no han convertido en una gesta épica para mayor gloria de quien la cuenta.

Fuentes:
Historia de galicia. Benito Vicetto. Dinastia Austriaca
Historia de Portugal restaurado. Luis de Meneses. Conde da Ericeira

Historías de Salvaterra de Miño. José Joaquín Márquez Donallo

2011-02-04T05:00:00.000-08:00

José Joaquín Márquez Domallo, considerado héroe de la resistencia gallega, nació en Salvatierra de Miño en el año 1776, fecha colegida de los datos extraídos de su hoja de servicios en el Regimiento de Lobera hacia el año 1811. Su valor en hechos de armas durante la Guerra contra la invasión francesa impulsaron su brillante carrera militar. De este hombre la Infanta Carlota, Reina de Portugal hablaría en los siguientes términos: " En la vila de Boch ha organizado el Coronel fefe de Brigada D. José Joaquín Márquez Donallo, bajo mi Real Protección una División Española que se titula restauradora de los derechos del Rey: El celo de este jefe activo en sus operaciones y de los comisionados que se acercaron a mi Real Persona para patentizarlo, conmovieron toda mi ternura para prestarles cuantos auxilios han sido posibles a este Real Erario en medio de los pocos arbitros a que se redujeron los sucesos de la pasada época. esa tropa se hizo digna de mi aprecio y debe serlo del gobierno español que representa la soberanía de mi muy querido hermano Fernando VII.".
Márquez Donallo prestaría sus servicios al pais también en Méjico dónde fue enviado para sofocar diferentes revueltas. Al final de sus días sus hijas solicitaron al Conde de Ofalia, ministro de fomento una pensión para su padre : " Se le conceda una plaza de colegialas en cualquier establecimiento del estado o una pensión correspondiente" . pero su petición no fue estimada a pesar de una vida al servicio del ejercito español.

El documento que se adjunta es un detallado expediente personal de este personaje que repasa algunos hechos de armas de la guerra de independencia en Galicia.

Fuente- Bibliografia histórica de los ejércitos gallegos durante la Guerra de Independencia. Felix Estrada Catoira. 1916

HISTORIAS DE SALVATERRA DE MIÑO .FORTALEZAS DE SALVATERRA

2011-02-04T03:02:00.000-08:00

El curso del Rio Miño como frontera natural, fue a lo largo de la historia una zona geográfica de alto valor estratégico. El emplazamiento en sus márgenes de distintas fortalezas defensivas, sería pues, tanto para españoles como portugueses, un objetivo prioritario para guarecer su seguridad frente a las posibles invasiones. El conjunto defensivo de la Plaza fuerte de Salvatierra, La Fortificación de Fillaboa, Atalaya de Porto y Castillo de Santiago de Aitona, formaban un complejo sistema defensivo ante las incursiones de nuestros vecinos portugueses durante las contiendas habidas en la Guerra de Restauración. Los links (Plan director das fortalezas transfronteirizas do Baixo Miño) de una parte (Dirección xeral Patrimonio Cultural) y "PAISAJE ARQUITECTURADO Y ARQUITECTURA EN EL PAISAJE", este último, de Rebeca Blanco Rotea y Sonia Garcia Rodriguez, aportan abundante documentación histórica y arqueológica sobre este particular.

Historias de Salvaterra.Entenza, Arantey, Castrobarreiro e a Feira, Gulans, Etnografía y festejos

2011-01-31T09:21:00.000-08:00

"Festas e desafíos en una comarca Rural del Sur de Galicia", de Enrique Couceiro Dominguez, Profesor titular del area de antropología de la Universidad de la Coruña, es un valioso trabajo en el que se ofrece una visión desde el punto de vista del estudioso sobre las manifestaciones populares y festivas, en las parroquias de Entenza, Arantey, os barrios en Salceda de Castro-Barreiro a Feira, además de Gulans, en Ponteareas, que ayuda a entender muchos de los rasgos identitarios de las comunidades objeto del estudio. Gracias a la generosidad de este investigador que no ha puesto objeciones a la difusión de este documento lo "vuelco" en este espacio para cualquiera que tenga interés en él.

En el encabezado, podemos ver unas octavillas con textos de los festejos celebrados en el año 1955 en Los barrios do Barreiro e a Feira que conservaba fotocopiados entre mis legajos del pasado.

HISTORIAS DE SALVATERRA DE MIÑO. Estebanillo González

2011-01-31T04:31:00.000-08:00

Retrato de Estebanillo por Lucas Vorsterman

Siguiendo la línea de las curiosidades históricas resulta interesante mencionar la existencia de Esteban González, autor, allá por 1646 del tomo "La vida y hechos de Estebanillo González" . La existencia de este personaje, natural de Salvatierra de Miño, según publica Jesús Antonio Cid en los Cuadernos de Estudios Gallegos, está comprobada documentalmente, si bién hay diferentes opiniones respecto a la autoría de lo que fue una de las últimas y más brillantes novelas de la Picaresca. Es probable que la villa de Salvatierra no apadrinase a Esteban González como hijo ilustre ya que el personaje no es demasiado benévolo con la tierra que le acunó, pero en cualquier caso aporta una visión muy particular de la época. Estos son algunos enlaces que nos permiten ahondar en el tema.

Libro del Estebanillo:http://parnaseo.uv.es/Lemir/Revista/Revista13/4_Texto_Estebanillo.pdf

Gallegos, Hidalgos y Pícaros, Estebanillo González y Salvatierra de Miño, de Jesús-Antonio Cid:http://books.google.es/books?id=JYQvd8i_Vh0C&pg=PA1187&lpg=PA1187&dq=esteban+gonzalez+estebanillo&source=bl&ots=ftM1VUv9jx&sig=Ao4lBEpCkIGYXXENHbdlAj7aJ5M&hl=es&ei=56NGTanjIcaShAfP9MGOAg&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=2&ved=0CB4Q6AEwAQ#v=onepage&q&f=false

La personalidad real de Stefaniglio. Documentos sobre el personaje y presunto autor de "La vida y hechos de estebanillo González" :http://cvc.cervantes.es/literatura/criticon/PDF/047/047_007.pdf

HISTORIAS DE SALVATERRA DE MIÑO.El crimen de Francisco Rodriguez "Pancho".

2011-01-26T12:10:00.000-08:00

Plaza de armas. Viejos cañones y piedras nobiliarias del castillo de Salvatierra (Foto Noroeste) Del libro "Baixo Miño y Costa Sur" de Eliseo Alonso

La organización de los labradores en sociedades agrarias o sindicatos agrícolas-Agrarismo- habría de provocar a principios del siglo pasado, dramáticos acontecimientos ya históricos, que al menos serían el primer síntoma de un cambio para combatir el sistema foral, un sistema feudal de arrendamiento de la tierra desde la edad media. Quizás, el más sonado de estos episodios fue la muerte de tres personas en Sobredo, Budiño, que serían llamados "los Mártires de sobredo". Hubo sin embargo, otros sucesos menos conocidos. Uno de estos se refiere al asesinato de Francisco Rodriguez "Pancho", fundador de una de las primeras sociedades agrarias del Condado, en Lourido. Conservo de mi abuelo, Manuel Vaqueiro Pazo, un campesino librepensador y abnegado, natural de Cabreira, un cuadernillo de 1939 en el que reflejaba, entre una rudimentaria contabilidad de su casa, algunas frases con la ortografía de alguién a quién el trabajo dejó poco tiempo para la instrucción. Sin embargo en sus reflexiones, dice cosas como esta. "Libertad se llama trabajar la tierra que puedas conseguir, pagar un sólo impuesto y que este sea diminuto, porque la tierra no es del gobierno, es de todos los hombres nacidos en la tierra...".Tal era el espíritu de estas gentes sacrificadas contra los que explotaban el fruto de ese esfuerzo. Este documento Pdf es un curioso recordatorio de la época en el que aparece abundante información al respecto.

Morir por la guerra sin que te maten

2011-01-21T08:53:00.000-08:00

Imagen subida del sitio:
http://www.settemuse.it/pittori_scultori_europei/chagall/marc_chagall_050_guerra_1964.jpg. "La Guerra" Marc Chagall

-El destino de un hombre va parejo a su voluntad, diría James.
Corrió a casa y como un tornado que no deja nada a su paso, desempolvó su uniforme de la guardia republicana. Hacia ya dos inviernos que había dejado el servicio pues superaba la edad máxima de cuarenta y cinco años contemplada para el puesto. En realidad, una vez más no había sentimientos provistos de una certera ecuanimidad en cuanto al conflicto, no existía una causa noble por la que luchar. Luchar era un fin en sí mismo.

Parchís

2010-12-16T09:38:00.000-08:00

Los de la peña del bodegón están alucinados conmigo. No se explican donde radica la estrategia, el poder engatusador que irradio. Me dicen que soy la ley de la gravedad de todas las lencerías, el espermatozoide Maclarem....

2010-10-06T06:04:00.000-07:00

"Galopando" Sergio Vergara Arteaga- Chile (de la serie "Mis unicornios"

Cesó el galope
cuando las crines se tiñeron de invierno
Quebró, cesó el galope
Y el horizonte se desnudó de color
Aniquilando su relieve,
su ser alazán.
Y una blancura de aparición
Se llevó el instante que vendría.

El padre

2010-10-05T12:21:00.000-07:00

"Padre e hija" Raquel Reis- Brasil

....Ahora yo le doy de comer. Es una labor paciente, penosa y triste. Apenas sostiene la cuchara con los alimentos pasados por el túrmix. Los restos de las papillas se descuelgan por sus comisuras y resbalan por su babero hasta el suelo. Eructa como los bebes gruesos eructos de hombre y tengo que ladear su cabeza para que la ingestión de los líquidos pueda calmar su sed y no inundar el vello de su pecho. Pero no me quejo porque las cosas que hay que hacer se hacen, sin más.

SIN TITULO

2010-09-05T13:30:00.000-07:00

No soy sino..
El zumbido del enjambre
Que aturde el oído
Y solapa sus mieles.

No más..
Que peciolo de hoja de otoño,
No soy el sustrato
Feraz de la tierra.

Soy solo el guijarro pulido
Por agua que vierte
Su cuenca en el valle

Soñé la epopeya
Y fui un hombre fatuo.
¡Olvidé!
Que soy solo la carne prestada
De un alma pequeña.

El mirlo

2010-09-05T13:14:00.000-07:00

"Pájaro negro" pintura acrílica.Carmen Ribadeneyra

El mirlo se balancea
al ingrávido compás
de su colín oscilante
en el árbol añoso.

Su canto,
Es la espita abierta
A la vida resignada-vafo a superficie-
Y es la traición al color
de sus plumas.

El mirlo no es carnívoro
Tan solo canta de negro.

Mutilando libélulas

2010-08-31T11:00:00.000-07:00

"libélula"- óleo sobre lienzo
Alexa Caro- Colombia

Se me da
por mutilar élitros
ese maridaje en los colores
entre el sol y las libélulas.

Perpetrando su belleza,
las despojo de ese don liviano
que conquista el aire.

Se me da
por romper la pátina de los remansos
su cristal de aguas.

Soy la piedra que se arroja
aquella,
que apresa el cauce en la acequia

Soy de luz

2010-08-31T10:31:00.000-07:00

"Luz de luna" Marisa Espinosa Garcia
Acrílico sobre tabla- Artelista

Estoy cansado de la luna
de sus paisajes de ajedrez,
de las flores inútiles
bajo su influjo
desposeídas de la vanidad
de sus colores.

Palidecen las manzanas
en el huerto.

la plata líquida del arroyo
al mediodía
ahora,
oscuro,
oleaginoso surco
solo un negro y espeso susurro.

Soy de luz
resplandeciente,
diurna.

El míserable escarnio

2010-06-07T10:37:00.000-07:00

Lázaro era tonto.

No era sólo una párvula y expuesta inclinación a las bromas o que la aritmética de una suma sencilla se le atragantase, es que era el fruto de un parto desgraciado...........

POESIA DE DESAMOR

2010-05-26T06:09:00.000-07:00

Me voy por desamor" Vicente Martí Solar (Santiago, Chile 1976-)
http://vicentemarti.blogspot.com/2008_02_01_archive.html

Fuiste trazo y pasión
Pulso febril de un transtornado amanuense;
su colapsado corazón
derramado en un epístolario triste

Fuiste canción del rapsoda
monocorde , aun bella
álgido estribillo y pleitesía
al compás de un amor rendido

Claudicando en tí
este bardo entregó su alma
a la oda que epata
en el fuero de los enamorados
que fueron,
fuera de la razón conocida.

Y después viento
en el agitado forcejeo
entre los adioses y sus nostalgias
para el desamparo de las letras,
de los poetas viudos
de sus versos desposeídos
suspensos en el sòlo ululante y galerno
inmisericorde musa, desamor.

POESIA DE DESAMOR

2010-05-20T12:49:00.000-07:00

DESAMOR, Pintura de ADELA CASADO, LAS COSAS DEL QUERER Obra en el Museo del Pescador de Santiago del Teide, Tenerife

Se enamoró.
Infundido por un sentimiento deflagrado
Captó los fragmentos de un gesto infinito
Y así, su- ya, grácil dueña
Fue el significante amado
de aquella expresión de mujer

Buscó las señales de aquel amor
algún símbolo oculto
o la nomenclatura de las manos,
Los ollares alejandrinos – una luz guiándole apasionada y lazarilla
soñando aquel cuerpo al abandono.

En una ensoñación sin tregua ni luna
Flotó en el amarillo almibarado
Que inunda al cautivo de las emociones.

Un día,
el despecho le arrancó de su dorada amniosis
Con un desamor lacerante y fucsia.

Odió entonces aquel teatro del corazón
Al intérprete histriónico y su pamplina
La mendaz esencia de su sesgo moribundo

LUCIA Y EL VUELO DE LAS PALOMAS

2010-05-11T05:41:00.000-07:00

"Vuelo de las palomas", Pintura de Mirciades Marino Andujar Baez

"El amor debe ser una sensación parecida a verse reencarnada en el cuerpo de una paloma, y su piel en todas y cada una de sus ramificaciones nerviosas, percibiese el acolchado y cálido tacto del plumón, de todas las plumas que después te elevan a un cielo en el que me gustaría flotar una eternidad."

Una pareja comparte espacio en un ático. El se pierde en evocaciones de su etapa universitaria.Un antiguo profesor ocupa sus recuerdos y actua como catalizador de un sentimiento de frustración en la mujer. La soledad de la pareja, la incomprensión de dos desconocidos que comparten su vida, las palomas que arrullan en la ventana y el vuelo de esas aves que pone la direccion a un sentimiento solapado.

Mirage

2010-05-06T06:48:00.001-07:00

Desde mi humilde rincón de bloguero quiero rendir un pequeño homenaje a la pasión por la música. Con Armando Pazó, -Mandi- para los amigos, me une generación, algunos excesos de juventud, amigos entrañables, vivencias de viajeros y paisajes, y el inconformismo irredento por un mundo que sabemos mejorable.

Su grupo Mirage no es un subproducto fruto del mercandishing, sino la historia de unos tios con ilusión que se han blindado al desencanto de no tener padrinos. Tienen en su haber un primer disco titulado "Viviendo Rock and roll" y han hecho un buen trabajo con su último disco "Revolución" , que tiene una impecable producción a cargo de Will Maya (Adrian Smith-Iron Maiden, Steve Jones-Sex Pistols,..) suena potente en directo y llega a la "peña".
Tal vez el único inconveniente provenga del refranero popular, entre cuyos aforismos existe uno que dice: "Nadie es profeta en su tierra" (Vigo-Redondela). Con todo Mirage, no puede quedarse sólo en un "espejismo". El sueño está en que los teloneros sean otros.

Me complace enlazar este blog a través del link con su página web . ¿Quién dijo que la literatura está reñida con el rock and roll

http://www.myspace.com/themirageband
http://www.themirage.es/

OBJECT>

EL CAZADOR Y LO ARBITRARIO DEL BIENESTAR

2010-04-27T06:16:00.000-07:00

"Cazador de Enebralejos 3" Raul Cañestro Caballero- Artelista

Un cazador sale al monte en lo que pretende ser una jornada cinegética.Inmerso en sus reflexiones, un cúmulo de circunstancias ajenas a su propia voluntad, le convierten en el instrumento que desencadenará una serie de fatalidades que cambiarán el rumbo de otras vidas paralelas a la suya. Desde el personaje central, el cazador, pasando por los personajes satélites, (hasta cuatro destinos vitales que se entrecruzarán en su vida) tienen a su vez sus propias preocupaciones. Ninguna de estas tribulaciones tendrá la importancia que encierra en sí el mayor don que atesoramos: el de la vida.

De tormentas y soledades

2010-04-21T09:51:00.000-07:00

"Después de la tormenta" Raciel Linares-Cuba

Sentí el aire ionizado, voluptuoso
heraldo fidedigno de la tormenta.

Sentí la plomiza atmósfera
oprimiendo densa el aeróbico círculo
de torpes y minúsculos seres alados.
Sentí las primeras gotas
desparramándose por los eriales
detapando esencias a tierra mojada.

Se precipitó el cielo
sobre todas las cosas
liberando su desconsuelo
y muchos espontáneos arroyos
serpentearon por caballones y acequias
arrastrando en su rumbo
una escuadra otoñal de hojas secas.

Escampó la nube sus taciturnos grises
e hízose del éter un mar inverso
y refulgieron los objetos
con argénteos guiños de azogue imposible.

Amainó la tormenta.
Cuando cerré mi paraguas,
reparé cuan solitario y triste
fue mi cobijo.

Poesía concupiscente

2010-04-07T13:48:00.000-07:00

"Planos para hacer una jaula" Aut@r: Yamil Chandare

Y qué si a la tarde lloro
el mañana triste
o me muere tanto
tu omisión al verme.

Y qué, si teniendo ahora
tu talle en mis palmas
me atenaza el frío
del amante unívoco
soledad en ciernes.

Y no,
no es bella una jaula
si el ser es volátil

DIALOGO INTERIOR DEL DESPECHO (Mírenlos)

2010-03-23T15:13:00.001-07:00

"juego de opuestos" Mara Bianchi

....He visto como con timidez se han cogido las manos y han llegado a susurrarse algo que yo no había escrito. Ahora, mientras construyo estas postreras frases, se quedan sentados sobre un banco....

la Justicia poética del piso de Paca.

2010-03-09T10:48:00.000-08:00

El pasado Miércoles 24 de Febrero, la Prensa se hacia eco de una de esas noticias curiosas y controvertidas, que sirven como contrapunto al aluvión de calamidades que nos aturden día a día. El titular decía literalmente "Juan Pablo II heredó un piso y se lo dejó a una pareja de gays" y a continuación explicaba que una mujer de Madrid se lo había dejado en herencia al Pontífice y el nuncio de su Santidad había intercedido en la operación de compra-venta. Al poco de leerlo, mi imaginación -que es como esos globos de helio que ascienden y pocos veces regresan a las manos de sus infantiles propietarios- comenzó a elucubrar esta historia.La protagonista era Paca, aunque su marido, Agustín, adquirió sin que yo pudiera hacer nada por evitarlo, un papel vital en la historía. Para cualquiera que se asome a estas letras, mi más calurosa bienvenida y mi deseo de que la historia sea de su agrado.

Cuando llegas, cuando partes

2010-02-15T11:29:00.000-08:00

"Parelha no telhado" Leandro Lamas Ermida

Llegas como la saeta
con el inminente silbido del aire
que avisa,
inclemente de Levantes y ventiscas
con un derrocar de oropéndolas.

Llegas,
como un síntoma del dolor olvidado
en las heridas exangües
y te instalas en mi consternada estancia
clausurando mis tragaluces,
luz velada, ceniza en el aire.

Y aun, de tenerte, ahito
señoreando mi colmado feudo de pasiones
temo tu partida
converso en estatua de malecón
o cánido de cuneta.

Tengo miedo de tus andenes de periplo
enjugando tus adioses
en un pañuelo triste
secretando su textura
con enojo de tu textura ausente.

Poesía concupiscente

2010-02-15T06:17:00.000-08:00

Título "Concupiscente II" Auto@r: Nana. Argentina

Apuro tu cata
de fugaz caricia,
te siento súbita,
en la diluida dimensión
de los relojes opresores.

Ralentizo el goce
y te amo,
pausa a pausa
a cámara lenta,
con actos impertérritos
y sin secuencia,
abominando las apoteosis
por su postrero éxtasis.

Me detengo en tu cuerpo
aquel de la eternidad de limbos,
en tu cuerpo
aquella inmunidad de cuchillos,
en tu cuerpo
aquel de las romas espinas.
a la búsqueda del recreo
del menesteroso olvido.

Acaricio tu iconoclasia de rectas,
negando
cualquier física diferente.

TU CARNE

2010-02-05T06:27:00.000-08:00

Con título 2009- Elia Torrecilla Patiño-Vigo (ganadora Edición 2009 Balconades-Altea)

De todo lo que duele en mi alma
Está hecha tu carne,
Tu carne esquiva
De exiliado roce.

Severa métrica de los cuerpos,
Separados
Hiriente el aire
Entre los intersticios del vientre
Del pecho, de los muslos, de los labios
Espacios que con la nada laceran
A la piel de la piel privada.

De todo lo que duele en mi pecho
Tu carne firme,
Trémula y rosa
Prieta y no dada
Que por no conjugarte cerca
Allende y no mía
A voces, muerto el susurro
Grito tu tacto.

De todo lo que muere en mi alma
Tu carne esta hecha.

Días azules como vahídos

2010-02-04T09:48:00.000-08:00

" En torno a ella" Marc Shagall

Días azules como vahídos,
Sol que busca tus mejillas
Cegado en su lozanía.

Ocluyentes nubes
Arrebatando al astro sus oros
Humedeciendo tus labios
Que callan como oquedades.

Cuando la brisa canta
Allá en el glauco balanceo
De las copas
una irisada madeja ensortijada
-hebra que teje enamoramientos-
son tus cabellos en maraña
como pérsicos bordados

Rocíos matinales
Cautivos de las arañas egoístas
¡Verla despertar!
Cual una providencia de manzanas
Como yo la veo, arrobado
Desde mi panorámica de platea.

Y si la luna amanece
Hegemónica en los pardos crepúsculos
ella resplandece
Como un rubor de mármoles
¡Firmamento raso
en cuerpo celeste!

2010-01-22T10:07:00.000-08:00

"Memorias llenas de ausencia " Dario Mijango.

El tercer hombre

Aquel hombre caminó los arenales entre carcasas de bivalvos y estrellas de mar fosilizadas. Las olas espumosas, morían a sus pies, como el desmayo de un mar epiléptico que recobraba la consciencia en nuevos impulsos hasta la playa. Miró a lo lejos, mar adentro, y tuvo la impresión de que un cuerpo luchaba contra las olas alzando los brazos entre ondulados golpes de mar. Aguzó su vista entornando los ojos, y lo vio claramente: un hombre se debatía al límite de sus fuerzas, intentando alcanzar la costa. Nunca había sido un buen nadador. El mar, desapacible, disuadía a la razón de la posibilidad de una inmersión. Miró alrededor buscando una presencia, alguien en quién delegar, a quién recabar auxilio, pero la costa solitaria le negaba cualquier presencia humana. Pensó en su vida, desde su niñez, hasta sus treinta y seis años, y lo que vio, como en una telemetría existencial, no fueron logros u objetivos alcanzados, solamente sucesos, secuencias de acontecimientos vitales que produjeron sentimientos encontrados, sensaciones de satisfacción y de tristeza. Pensó en su mujer y en su hija y de pronto borró su mente y sin ningún silogismo pío, se lanzó al mar proceloso, en dirección a aquel cuerpo que braceaba entre corrientes, que combatía la muerte sumergida entre corales y colonias fantasmales de algas.
Poco a poco las rompientes amainaron sus embates, la espuma o la rabia del portador del tridente, sofocó su tono, y los pájaros marinos sobrevolaron las orillas. Una calma funesta invadió el litoral, solo alterada por el murmullo acompasado de la marea.
La arena mojada reflejaba la transición de las nubes y era ahora el albacea de su mar. A donde el llegaba, lo que había engullido o lo que a él había sido arrojado, se manifestaba en su húmeda superficie. Las maderas hinchadas de mesanas quebrados, botellas con mensajes de tierras exóticas, algunas sirenas desterradas por enamorarse de grumetes a los que indultaron en su aliento, y seres humanos que dieron su vida por otros. Aquel hombre yacía sin vida entre cangrejos insidiosos y gaviotas acechantes. No muy lejos, otro cuerpo tumefacto con sus ropas en jirones, era mecido por las olas con un compás tétrico e inanimado.

Durante un tiempo la muerte fue el epicentro de un cuadro con motivos marinos. Salió el sol del mediodía y brillaron las colas de sirena al tiempo que algún destello de un verde intenso delataba un membrete de isla lejana en el interior de las botellas. Del confín de la playa, donde los ecosistemas se entregan al mestizaje, casi rayando el bosque de pinos, surgió una figura humana. Avanzó titubeando en dirección a la orilla. Alzaba la mano a su frente a modo de visera en ese gesto inútil por otear el horizonte difuso. Pronto su paso fue decisivo. Se acercó al primer cuerpo, el del hombre que fue infructuosamente auxiliado y lo arrastro hacia la arena seca. Enseguida se percato de su fallecimiento. Desde lejos se podía interpretar que frotaba su pecho y sus piernas intentando devolverle algún atisbo de vida, desde lejos aquel hombre tomaba un relevo de humanidad que antes había sido ejercido en ese mismo escenario.
Cuando se dirigió al segundo cuerpo, perteneciente al fallido socorrista su procedimiento fue el mismo. Desde lejos se podía interpretar que frotaba su pecho y sus piernas intentando devolverle algún atisbo de vida. En realidad, sus manos en su tórax extraían la cartera y todos sus efectos personales, en las piernas, a la altura de los bolsillos del pantalón, buscaba los restos de alguna calderilla, ni siquiera el ademán de tomar el pulso, era otra cosa que la extracción de los relojes de pulsera, detenidos en aquellas fatídicas horas.
El expoliador necrófago dio la espalda al mar y a la muerte y se perdió entre la arboleda lejana con su ignominioso botín. Desamparados en la playa reposaban los restos de la piedad maltrecha por la rapiña, salobres envoltorios de almas en tránsito, aturdidas por los recientes decesos.
En lontananza, un enorme petrolero vaciaba sus sentinas, dejando un rastro inmundo de fuel mientras una embarcación a su costado intentaba temeraria, maniobras de abordaje para frustrar el vertido.
El mundo conocido crecía en su edad del tiempo y las fuerzas se debatían por todo su orbe en contiendas donde el heroísmo y la villanía no daban tregua a la paz del hombre.

2009-12-06T08:10:00.000-08:00

Papel de Fumar

El papel de fumar es fino como la gasa que cubre el rostro de una mujer siria que esconde su belleza ante la inaseada barba de la misoginia.En mi piso los tabiques que preservan con dificultad mis intimidades, también son delgados como el papel de fumar.
Esta mañana me han despertado los gritos provenientes del piso de arriba. Son unas voces guturales y cacofónicas, llenas de efes y jotas y de otras letras injuriosas, que tal y como son proferidas, parecen llenas de odio y crispacion.Oigo también unos golpes y lamentos de mujer como implorante, que parece que repta por el piso de tarima, mientras canturrea una letania penosa y contrita.
Harto de todo esto, bajo al estanco a comprar un librillo de OCB y tabaco de liar para fumarme con delectacion un cigarro después del desayuno.Vuelvo escaleras arriba y en el rellano del tercero, me encuentro de bruces con un rostro oculto bajo un niqab, que solo deja ver unos ojos inmensos en los se reflejan las noches del desierto y un contorno ignonimioso de contusión. Su siniestra silueta hace una leve inclinacion esquivando mi molesta mirada y pasa a mi lado como una exhalacion hacia la calle. Me encojo de hombros, sin entender nada y me voy a preparar el desayuno.
El papel de fumar crepita cuando el silencio es muy profundo y las hebras encendidas consumen su imperfecto cilindro.Su sonido es idéntico al de los cigarrillos que fumaba Lula en Corazón Salvaje de David Lynch. Algunos cuerpos, aun ocultos bajo un shador o un burka, también crepitan al incendiario desdén que les deparan sus captores.Estos - al igual que los fumadores inhalan el humo apresando en su interior las volutas y expusándolas ahitos- racionan el aire, las periferias oculares, el aliento mismo de esas mujeres, secuestrando un género y creando otro, esta vez dramático e infumable: el de la violencia
La indumentaria es el símbolo textil extremo, Siria, un pais en la Costa Oriental Mediterraea , como otros países en la Atlantica o la Dálmata, las letras del alfabeto son irrelevantes más allá de su tono, es el papel de fumar lo que me preocupa, con su etereo y delicado tacto, tan consumible y vulnerable a las roturas o al viento.

Manuel Pérez Pérez o Numaez Ezper, Apuntes sobre Parderrubias y una historia triste sobre Cabreira.

2009-10-30T04:47:00.000-07:00

Hace algunos meses ya, colgaba en esta bitácora un apunte que era al mismo tiempo una especie de baliza que emitía una llamada para aportar algún dato más sobre Manuel Pérez. Pues bien, por uno de esos azares que la vida nos depara , he tenido el placer de recibir esa anhelada y desconocida respuesta que anhelaba. Primero ha sido Hugo, y poco después su hermano Aldo. ¿Y quiénes son Hugo y Aldo Pérez?. Estos dos Argentinos por cuyas venas corre sangre gallega son nietos de Don Manuel Pérez y Pérez,. Ha sido un inmenso placer el contacto primero a través del e-mail, y después por conversación telefónica con descendientes del poeta que han arrojado mucha luz y anécdotas de enjundia sobre la figura de su Abuelo.Contaré cosas interesantes e inéditas sobre la figura de este poeta y como era mi intención dejo a disposición de todo el que quiera consultarlo el libro en formato PDF en español y en gallego.(lástima no haberles conocido dos semanas antes de su publicación). Hay apuntes históricos en el mismo sobre la parroquia de Parderrubias y como epílogo una historia de emigrantes entre dos vecinos de Salceda y Cabreira.
Difundo en este pequeño espacio algunos datos de ultima hora sobre el autor que no se reflejan en la publicación y que me han sido transmitidos por cortesía de sus nietos y que considero tienen importancia a la hora de conocer con mayor detalle la figua de Don Manuel.

revista A peneira

Sebastián y los cancerberos de la virtud.

2009-10-29T06:33:00.000-07:00

"San Sebastián y los minotauros" Fernando Gallardo

Sebastián había sido educado a la manera maniqueista, esto es, aleccionado en la idea simple de que había buenos y malos. Es así como, mucho antes de haber visto en su vida un imán, era un experto en polaridades. La cosa moral era pues, algo binario y sencillo, se reducía a rufianes y beatos, vicio y virtud, Dios y el diablo y en un plano más terrenal el párroco, Don Damián y nuevamente el imán, aunque esta vez más musulmán que magnético y obviamente de polaridad negativa.
Fue así como desde ese cimiento fundacional de su carácter jamás perturbó u osó cuestionar la veracidad dualista de ese credo y se convirtió en un circunspecto señor, rígido de costumbres, austero de principios, recio de moral y recto de nalgas, aunque este último dato anatómico, no tengo muy claro que aporte una mayor clarividencia sobre su sólido templo interior.
Esa bipolaridad en su concepción del mundo alcanzaba otras parcelas más allá de las puramente religiosas y por ende se extendía a todos los órdenes de la vida, así fueran cuestiones de índole doméstica, laboral o social. Todos los pilares sobre los que dicha bipolaridad se sostenía, eran un cartesiano diccionario de valores que se definían de forma honrosa en sí mismos o se depreciaban en sus antónimos, es decir, para Sebastián existía el sacrificio o la holgazanería, Caín o Abel, vestido e impudicia, intelecto o barbarie, salvación o condena, jamás contempló la posibilidad del trabajo planificado, del ladrón bueno, del bikini, o de las causas sobreseídas.
Llegados a este punto resulta fácil situar a Sebastián dentro de una escogida grey de daltónicos de las costumbres ya que estas eran blancas o negras, todo lo más, cenicientas tonalidades en las que se clasificaba a una comunidad de gentes, cuando menos sospechosas de sevicia u otros infaustos pecados.
Sebastián asistía con la precisión broncínea, que las campanas le marcaban tocando a repique dominical, a los maitines del párroco Don Damián, a quien veneraba en sus enfervorizadas homilías llamando a la serenidad del espíritu:
-Huid de la fornicación. Cualquier otro pecado que el hombre cometa, esta fuera del cuerpo; pero el que fornica, contra su propio cuerpo peca" 1 Corintios 6:18 Y Sebastián abría los ojos con delectación viendo en Don Julián un adalid de la pureza, el azote de los concupiscentes y de los lascivos y de los sátiros y de los súcubos y de los íncubos y de los príapos, ¡Dios mío cuánta gente en el fornicio¡
Cuando sus quehaceres del ánima le dispensaban de la asistencia a sus sacros compromisos nuestro Sebastián frecuentaba la botica de Don Eutimio, el farmacéutico. Este era el catalizador de cualquier rumor fundado o infundado. A pesar de la naturaleza terapéutica de su negocio, no pocas veces, por falaz y maledicente, levantaba migrañas e intensas jaquecas en más de un vecino/a que veían como las confidencias hechas tras el mesado de la botica volaban con apremio como lo hacen los tordos en los días crecientes de marzo. Don Eutimio era capaz de establecer un flujo de comunicación casi con cualquiera a quién viese posibilidad de sonsacarle algún inconfesable secreto y a fe que se prodigaba en ello. Sebastián que sentía una envidia sana por la confraternización tan amigable del farmacéutico con el párroco a veces se sorprendía preguntándose, si Don Eutimio no lograría arrancarle algún secreto de confesión a Don Damián y enseguida se arrepentía de semejantes elucubraciones, que le hacían sentirse indigno de sus respectivas amistades, aunque en el fondo persistía la duda, una duda que provenía del principio de saber que saben. Sebastián, algunos años atrás había hecho partícipe a su confesor, el párroco, de una enfermiza obsesión por Obdulia, una de las meretrices de la Señora Gertrudis, una joven blanca y lozana de senos turgentes y abultados de matrona italiana, pero el curita amonestara duramente a Damián y este en un acto de contrición ejemplar se redimió rezando en absoluto secreto el “yo pecador me confieso” todas las noches durante un año al acostarse, tal fue la penitencia que le impuso su amigo el religioso.
Fuera el boticario precisamente el que le hablara de las purgaciones de más de uno del pueblo, que gozaba de intachable conducta y que había acudido desesperado a la farmacia en busca de penicilina.
-Y Dígame: decía esbozando la mejor y más farisea de sus sonrisas ¿para qué va a usar la penicilina? Porque claro sabrá usted que este medicamente no es una broma, mal administrado puede provocar incluso una muerte horrible.
La pregunta con retintín, la formulaba cada vez que algún cliente le pedía el fármaco mostrándole la anotación en un ajado papel con una mano, mientras que con la otra, se frotaba con el mayor disimulo las partes pudendas. Pero este gesto no se le escapaba al astuto Boticario.
-Damián estos no necesitan penicilina, estos lo que necesitan es una brida en la cintura y hablando de cintura, en cintura los iba a meter yo. Algunos tienen ladillas como conejos.
Y Damián con su expresión boba tenía la sensación de estar a salvo de cualquier amenaza del cuerpo y del espíritu, entre aquellos cancerberos de la ética, observada con rigor y prestancia.
El maestro por aquel entonces era Don Indalecio, que conformaba el triplete salvaguarda del honor descarriado. El docente tenía la mano pesada y su afán punitivo eran las orejas. Sentía una insana propensión a imponer castigos que consistían en una especialidad que él se planteaba casi como olímpica, estirar cartílagos en series numéricas del uno al treinta, según lo que el interpretase como leve o grave en las insubordinaciones o faltas cometidas por sus atemorizados y renuentes alumnos. Don Indalecio era curiosamente de pabellones paquidérmicos y sus ojos eran apenas dos botones en unos pómulos desproporcionadamente salientes. Adolecía de un curioso tic nervioso, que consistía en juntar el dedo pulgar y el corazón y a modo de catapulta golpear repetidamente su oreja derecha. Don Indalecio en el colmo de su arbitrariedad le había hecho saber a Sebastián una cierta inquina por Gerardito, el hijo de soltera de Sabina, la de los panaderos.
-Un hijo sin padre Sebastián es una deshonra. Esa pelandusca me endosa a su fiera en el aula y yo tengo que apechugar con el monstruito.
Sebastián asentía seguro de que las invectivas de Don Indalecio no eran baladís y que Sabina era esa mujer casquivana que el profesor ponía en tela de juicio, porque a ver si no, ¿ qué mujer yacía con un hombre antes de bendecir esa coyunda con el santo sacramento del matrimonio?.

Corría el día seis de agosto, en el santoral fecha en que los moros de Abderramán martirizaron a San esteban y doscientos monjes en el monasterio de Cardeña (dato histórico este, que confirmaba la polaridad negativa de los imanes), uno de esos días calurosos en los que la sobremesa hay que hacerla al amparo de las sombras. Sebastían se había quedado sin achicoria para la infusión que todas las noches se tomaba antes de acostarse y resolvió pasarse un instante por la tienda de ultramarinos de José Mari. Entró en la tienda distraído observando algunos accesorios de pesca con mosca y cuando levantó la vista se encontró de bruces con Obdulia. La moza, para aliviarse de los rigores de la canícula, llevaba un corsé apretado que propulsaba imparables sus poderosos senos hacia un cielo en el que Sebastián se instalo durante unos breves instantes en los que duró aquella turbadora visión. Obdulia que era puta pero no tonta, percibió la turbación del hombre y saco pecho mirando con pícaros modos a Sebastián, como instándole al cortejo con esas armas sutiles que sólo una mujer de trayectoria sabe cómo percutir. Sebastián notó el sudor que corría por su espalda, la boca seca y el corazón encabritado en el pecho. Percibió también un dolor sordo que nunca antes había experimentado en el contorno de su escroto y avergonzado experimentó una erección como jamás había tenido. Durante varios días un prurito de ansiedad no le dejo a sol ni a sombra, perdió el apetito, y tenía terribles pesadillas en las que una legión de rameras le hacían el amor hasta desfallecer. Mezcló bromuro en sus comidas, se sumergía en la bañera, llena con el agua cortante extraída del pozo artesano, rezaba a Judas Tadeo, pero aquella calentura persistía.
Una noche capituló. Veía a Obdulia semidesnuda entre lienzos blancos tendiéndole los brazos y reclamándole a su regazo y aquella visión fue demasiado. Estalló. Subrepticiamente se dirigió, como furtivo lunar, de esquina en esquina, en dirección a la casa de lenocinio. Subió las escaleras hasta el recibidor y entró. Una afectada elegancia que rozaba la chabacanería, estaba presente en aquel lugar, en las estatuas de Eros y Afrodita, en las moquetas de azul intenso, en las orquídeas artificiales y las cornucopias. Hizo sonar una campanilla en forma de fraile, con túnica cónica cuyo badajo era un pene, pero nadie acudió a su requerimiento. Incómodo por su extemporánea presencia en aquel lugar, se decidió a culminar la empresa que hasta allí le había traído. Echo a andar por un pasillo con decorados barrocos que herían el buen gusto y de pronto de una de las habitaciones le llego una risa que hubiera reconocido, así le rodearan de las peores comadres del pueblo despellejando a los ateos y disolutos. No lo pensó y entro resuelto sin llamar.
Quedó petrificado en el umbral de la puerta y una escena destelló en su mente, como la luz que hirió a Saulo y lo descabalgó de su montura. Lo que veía no podía ser algo más que una alucinación, Don Damián el párroco, con la botonera de la sotana abierta y en calzones largos que colgaban a la altura de sus rodillas,magreaba goloso los glúteos de una rolliza muchacha pelirroja que de espaldas a él, era poseída por el páter. Al tiempo sobre un mullido diván, el maestro Don Indalecio fornicaba resoplando como un animal desbocado, con otra jovencita que a juzgar por sus maneras había sido instruida como amazona en el noble ejercicio de la equitación. En un plano más discreto, el farmacéutico Don Eutimio retozaba desnudo sobre una hermosa cama doselada con Obdulia, que se dejaba querer como sólo las buenas profesionales saben hacer.
En el fragor de aquella orgía, Eutimio fue el primero en darse cuenta de la irrupción de Sebastián y en un respingo, ponerse de pie y calzarse sus prendas interiores fue todo uno.
-Sebastían ¿cómo entras sin llamar hombre?. Esto no es lo que parece.
Mientras tanto sus compañeros de orgía habían tenido tiempo y susto como para dar flaccidez a sus argumentos. El cura se santiguaba como si quisiera deshacer algún horrible exorcismo, el maestro trataba de reaccionar pero en ese instante dudaba de si la capital de España era Madrid o Sodoma, las putas sonreían divertidas o tal vez aliviadas, porque tenían el presentimiento de que ese día cobrarían el servicio sin las engorrosas contraprestaciones del mismo.
El Farmacéutico reparó en la mirada furibunda de Sebastián hacia él que todavía sujetaba del talle a una obdulia con los pechos desparramados y provocadores y a modo de disculpa alcanzó a decir,
-No pierdas cuidado Sebastián para mí es sólo una aventura. En cuanto quieras puedes rondarla sin preocuparte por rezar el “yo pecador” ni tarambanas del estilo.
El párroco se santiguaba a una velocidad vertiginosa y Don Indalecio movía su cabeza de paquidermo con resignación de un lado a otro.

Sebastián caminó de regreso a casa entre las calles vacías tratando de reorganizar más de cincuenta años de convicciones que se tambaleaban. En el fondo sentía una sensación nueva de alivio o ligereza, como esa mejoría tan reconfortante que nos embarga después de un vómito. Al pasar por delante de la de sabina, Gerardito, que parecía un murciélago con aquellas enormes orejas y los pómulos desproporcionadamente salientes, le observaba desde su ventana avanzar con su paso cansino y derrotado. Gerardito, juntando el dedo pulgar y el corazón a modo de catapulta se golpeaba repetidamente su oreja derecha mientras Sebastián se alejaba a lomos de una aguda crisis de valores.

Jesús Presa

Un ser cenital

2009-10-20T10:52:00.000-07:00

Colección privada.Acrílico sobre tela. Blog Paula Gastelo

Placebo soñó con un ser cenital
que coronaba las cumbres de la empatía.
Imagino ser aquel ente y su aura
"rapelando" por una humanidad de emociones,
no vio risco alguno de dolor prójimo
y desfalleciendo pleno en sus facultades
culminó su gesta impregnándose de las nubes
de una antropológica cima,
erigido en justo conquistador de cielos.

Placebo se curó de la maldad
al despertar de su sueño.

SMITH&WESSON

2009-09-24T14:18:00.000-07:00

SMITH & WESSON
Desde el principio yo sabía que él no estaba en el buen camino. Su manera de modelar los giros de mi cuerpo con sus manos, los cuidados exagerados que me prodigaba, su forma cavilante de mirarme sobre su cama, eran indicios de que ningún buen presagio se avecinaba.
Algún acontecimiento inesperado en su vida había transformado su carácter en los últimos tiempos, convirtiéndole en uno de esos vapuleados sparrings que otean en todas direcciones para evitar ser noqueados. Le notaba nervioso a mi lado y me necesitaba física y tangible en su presencia, forzándome a comparecer y obligándome a la permanencia, como un talismán que aleja y conjura acechos de adversidad, ángulos muertos para vivos o simplemente la insidia de un aliento tras el vano de una puerta.
Amanecíamos juntos en su habitación hermética, que salvo por cuestiones mobiliarias y debido a aquel mencionado hermetismo, más bien parecía un delirio de carceleros, una metáfora enmaquetada de las cárceles y presidios, pues hacía gala de un despliegue de cerrajería tal, que sólo un sentimiento podía aportar una explicación sostenible:¡el miedo!.
Se incorporaba en la cama y fumando, casi oculto entre densas volutas de tabaco negro, trataba de descubrir los indicios del nuevo día en la intensidad de la luz que se filtraba. Caminaba despacio hacia la ventana enrejada y colaba el enfoque de su retina entre los delgados huecos de los estores y observaba la calle, la misma calle de siempre con su bar de la esquina y sus cafés infames, los parterres de sufridos geranios y su trasiego de seres grises que hubieran podido ser, más allá de su dimensión real, la plástica humanidad de una pintura de Tolouse. Después, cuando en el aspecto de la calle, ningún elemento rompía el orden cotidiano, se retiraba de su vigía a la reconfortante intimidad de la pieza, dejando a sus espaldas unas celosías, que para él constituían una ornamentada tranquilidad del ánimo.
A pesar de todo, a veces salíamos de nuestro confinamiento. Entonces, se diría que cada esquina era una emboscada y sus ojos caleidoscópicos, lo escrutaban todo como un depredador hambriento penetrando en la intricada espesura, como buscando un oponente imaginario o carnal, entre el colectivo anónimo ajeno a sus intrigas, y yo, estrechamente unida a él, cómplice cerval y necesaria, su razón de amarme.
Era reconfortante sentir el cariño de su mano trémula, sin embargo inquietante, descubrir tras su caricia, una connotación latente de justiciera causa.
Esos días los recuerdo como una etapa convulsa y oscura. A menudo le sorprendía hablando vehemente con rostros torvos que negaban respuestas a sus inquerimientos; recorríamos entera la ciudad para volver a casa fatigados, lastrados por aquella insatisfecha sensación de los misterios sin resolver y hallábamos descanso en nuestro cubil. El, su hambre, yo, sus garras para satisfacerla.
Recuerdo bien el último día. El asfalto ha sido siempre gris ¿verdad? Yo os juro que en aquella calle maldita, el asfalto era rojo, como una si colosal licuadora se hubiera tragado a alguno de sus vecinos y hubiera escupido sus despojos en fluidos sanguinolentos.
Unas horas antes, había abierto la puerta con violencia. Me causaba una cierta desazón- algo similar a una percepción de lo que por expuesto se torna vulnerable-ver la puerta franqueada con todos aquellos postigos y aldabas anulados en su clausura de espacios. Me besó, sin preámbulos, e hizo sonar seis veces mi corazón en mi interior, y alcancé a oírle murmurar:
“entregaré tu corazón a otro hombre”.
Salió corriendo escaleras abajo, llevándome en volandas, con una premura que sólo el amor o el desagravio demandan. Yo no quería creer que había llegado esa infausta hora, pero no podía negarme porque su voluntad era la mía. Prosiguió a la carrera por la ciudad en calma, sin detenerse a tomar resuello. El descanso podría aliviar su cansancio, pero no purgaría jamás aquella obsesión que le atormentaba.
Cuando aquel otro hombre apareció, sentí que me apretaba fuertemente entre sus ropas.
Os enfrentasteis y yo como testigo inanimada y parcial presentí la inminencia de la separación, que me traicionabas entregándole mi corazón helado y grité- escuchándose en la calle varias detonaciones- y mí plúmbea entraña se alojó en el corazón de carne del otro hombre, hasta seis veces, vacía ya, mi recámara. Un ruido metálico de casquillos percutió sobre las losas y un golpe sordo como el que producen los sacos de los estibadores en las cubiertas del puerto, turbó el silencio de los soportales. Te vi corriendo enfilando los turbios callejones desde el suelo al que me arrojaste, envuelta en un fino pañuelo de gasa, aun después de haberte complacido, aun después de haber interpretado aquel amor servil por ti .En el aire un olor rancio a pólvora ,el ruido de la ley y aullidos de sirena y represalia sobre tus talones

¿Dónde amor?

2009-09-15T11:56:00.000-07:00

"La verbena" Maruja Mallo

¿Dónde te buscaré amor

sin la brújula algarera de tus risas

y sin nortes en mis sienes?

¿En qué rompiente, espuma?

¿En qué quebrada, arroyo?

¿En qué aposento, tálamo?

¿Dónde te hallaré mi bien

que me pierdo en las métricas exiguas

y extravié mis cardinales?

Mañana, en la pira del horizonte

preguntaré al sol

que es hermano de tus fuegos.

Salvaterra

2009-09-15T11:23:00.000-07:00

¡Salvaterra, beira e linde, atalaia
Loma de fronteira,
Rio caudaloso
Caracolada escaleira!.

¡Salvaterra, inconmensurable alfaya
confín e soleira,
gula de limos
sábalo e lamprea!.

¡Nobre Salvaterra de nobres albaceas
trasfega e mestizaxe
Rio Miño, Rio Tea
berce de liñaxe!.

¡Salvaterra, salvahomes
ruta de conquista
fermosa vista
heráldica de nomes!.

¡Terra franca, expedita aduana
cofre de sarmientos
Fillaboa, ribeira romana
éxtase de caldos, libamentos!.

¡Penedo dá Cruz
Festas de San Roque
de cativo aquela luz...
...meu tesouro un palitroque!

¡Salvaterra, na tua beira curo a miña pena!.

La partija

2009-09-13T13:11:00.000-07:00

Pincha encima para detalle

En los últimos ciento cincuenta años el progreso y la evolución han experimentado un desarrollo exponencial. Hemos pasado de una Europa feudal a la era de las nuevas tecnologías. La proliferación de líneas de alta tensión, antenas de telefonía móvil, estaciones de transformación eléctrica, y aparatos diversos han generado la aparición de nuevas enfermedades como el síndrome del microondas y multitud de cánceres. Lo peor es que no hemos tenido tiempo virtual para asimilar todos esos cambios, porque todo proceso requiere una aclimatación idónea. El documento que adjunto es una partija auténtica del año 1843, en la que un amanuense redacta y escribe sobre bienes fincables (así le llaman) y algunos enseres de la época que Marcos López y su mujer María Antonia Alonso legan a sus ocho hijos. Es conmovedor la austeridad y simpleza de dichos bienes, pero no es menos revelador, la utilidad creativa de los mismos. ¿Somos más felices?, ¿Hay urgente necesidad en nuestras posesiones?. El relato subsiguiente es una historia ficcionada que pretende reflexionar sobre lo expuesto.

Un sol moribundo declina en su elipse tiñendo de sangre el espejismo de las Islas Cíes. La Ría de Vigo acuna en su seno tranquilo unos galeones derrotados. En el puerto las gaviotas graznan estridentes y con más juicio que algunos arquitectos defecan en el tocho arquitectónico del Media Mark, y los vigueses cantamos a coro “nosotros no somos tontos”, sin alcanzar a ver la rompiente espumosa de las olas. En el mercado de la Piedra, dos chavales escuchan “el canto del loco” en un ipod estridente, que es un artilugio que ha provocado que a la mayoría de los adolescentes se le cure la trompa esa que dicen que tiene Eustaquio. Caminan distraídos, como errabundos y en un momento dado se sientan en un portal de la calle Real.
-¿Sabes tío? En cuanto cumpla los dieciocho el viejo me pilla la S-max. Es un espumeo de moto.
-Pues vale una pasta. Fijo que triunfas.
-¿Qué tal te va la psp?
-Bah, estoy un poco mosca porque dicen que va mucho mejor la nintendo DSI.
Corre una brisa que entra paralela a la costa desde Monteferro y provoca una danza casi sincrónica en los tamarindos. Algunos periódicos se alzan en el espacio como si tuvieran vida propia y las hojas y algunos plásticos desechados se unen en una espiral eólica que los eleva y los desciende al suelo como si el viento fuera una alegoría de la fama.
-Mira, ahí va mi hermano. ¡Eh Nando!.
Un hombre joven se acerca a los dos muchachos. Su rostro cetrino los mira con agrado y les habla:
¡Qué hermanito, ¿colgando clase o qué?
Se cruzan algunas frases entreveradas con risas y empellones y sus gestos son descarnadamente gráficos al paso de una chica que lleva una falda testimonial más pequeña que la lencería que pretende ocultar. El hombre del rostro cetrino se despide y se aleja enfilando en dirección a la Colegiata. Uno de los adolescentes se sume en un silencio prolongado. La Brisa intensifica su brío y desordena su flequillo. Un legajo de papeles se engancha en la reja de un sumidero.
-¿Qué pasa? Estás de bajón. -Le interpela su acompañante-
-Me preocupa mi hermano. Desde hace dos años ya, su salud es chunga. Tiene una historia rara, creo que le llaman “Síndrome del microondas” o electrosensibilidad, bah no estoy seguro. Está siempre hecho polvo y no es el mismo Nando de antes.
-Joder que fuerte.
-Sí, le afectan las radiaciones de los aparatos.
Los papeles siguen aprisionados entre los barrotes del sumidero y el viento que arrecia por momentos, los hace flamear generando un flap flap continuo, como el que producen esas máquinas de contar dinero, que son raras como un ectoplasma que sólo se aparece en las dependencias de los bancos.
- ¿Te has parado a pensar alguna vez cuántos aparatos tienes en casa? Yo he hecho la cuenta ¿Sabes?. En la cocina: la vitro, el horno pirolítico, la campana, el combi, el lavavajillas, el microondas, la licuadora y un televisor de 17 pulgadas y ya van ocho; en el salón: la pantalla plana, el home-cínema, el dvd, el decodificador de satélite y el tdt, la torre hifi, y un ampli , aparte del deshumificador y van otros ocho; en mi habitación tengo el ordenata de sobremesa con la impresora, la play station y mis dos móviles; ¿Cuántos van ya?
-Tenías 16 aparatos y con los cinco de tu habitación cuento 21.
-Vale, pues sigo. En las habitaciones hay dos inalámbricos y mi viejo tiene en su estudio el portátil y una PDA del curre, aparte del aparato de aire acondicionado del pasillo. 26 cachivaches en mi casa. ¡Joder parecemos una sucursal del Media Mark!.
Por fin una impelente bocanada de aire libera el legajo de papeles aprisionado en el registro fecal y el sumidero pierde su presa. Estos reptan por el pavimento, incardinales y como si de un emplasto de celulosa se tratase se adhieren a la tibia de uno de los muchachos.
.¿Y esto? Fíjate parecen documentos antiguos.
-¡Que dices! Será publicidad de alguna tienda de anticuarios. Aquí en las calles viejas hay varios.
Detienen su mirada en lo que parece ser unos ajados papeles sepia con unos trazos de anacrónica caligrafía. No están encuadernados al estilo cartoné, ni siquiera tienen grapas. Su unión es un rudimentario cosido de hilo viejo sin guardas y el tacto de las manos sobre su superficie es polvoriento, nada que les haga recordar al tacto regular y pulido de los folios DIN.
No hablan. Una curiosidad tácita les ha hecho olvidar su anterior conversación. Está sonando “la suerte de mi vida” que apaga sus agudos a un nivel imperceptible cuando el potenciómetro de volumen censura sus decibelios. Leen:
- Tasa de los bienes fincables de Marcos López y su mujer María Antonia Alonso, vecinos que en su día fueron de la feligresía de Santa Columba de Viñas de Louro y lugar de Farrapa de ella para dividirla entre sus ocho hijos …-. Diecisiete de agosto de 1843
-Va a ser que algún coleccionista ha perdido estos papeles, tío.
-Ya te digo
-debe ser una herencia o algo así. Seguro que los que heredaron se montaron en el dólar. A ver que pone:
“ un barril de diez calabazos en 24 reales, dos palos para una grada en tres reales, una garlopa vieja de cuatro reales, un cepillo en medio uso a tres reales, un formón y una gubia en dos reales
-Pues no parece que todo esto sirva para gran cosa. Digo yo que ya podía dejarles a sus hijos una cuenta millonaria en un banco suizo.
-A ver sigue leyendo
Diez reales valor de “metad” del “ferro” del monte, una laya de bayeta que resultó ser de un capote, una chaqueta de Segovia usada en dieciséis reales, mitad de la artesa en quince reales,
-Bueno tio no te rayes. Pasa del papelorio ese. ¿Hace una birra en el Paco.?
-¡Venga va!.
Los adolescentes se alejan entre una urdimbre de calles viejas, el último vestigio reconocible de un Vigo Marinero, de lo que fue una ciudad de litoral. En el suelo una partija de 1843 comparte suciedad con alguna cajetilla de Malboro y envoltorios de bollería industrial. En las escaleras del atrio de la Concatedral de Santa María de Vigo, un joven de rostro cetrino mira con hostilidad a un grupo de niños que pulsan fascinados la pantalla táctil de de uno de esos teléfonos de última generación. Cae la noche sobre el Hotel Bahía y los tejados del Vigo viejo
.Hay un extraño sosiego en las gaviotas silentes.

Pi

2009-09-10T11:35:00.000-07:00

Galatea de las esferas-Dalí

De tu amor
mi corazón centrípeto
como baile de peonza,
giro de derviche
o círculo perfecto.

De tu amor,
esfera en tus espacios,
pelota de tus juegos
naranja que pende en tu rama
o rotonda en tus direcciones.

De él ¡tan sordo!
orbe de tu cósmos,
en tu anillo Saturno y saturnino,
la "o" de mi amor deparado
la vocal perfecta de una pasión profesada,
la masculina vocal de mi devoción sagrada.

Y un día
me soñé redondo en tus afectos,
circunferente a tu contorno,
la rueda que traccionas,
orondo de tus besos.

Cuando desperté,
quebré la punta a mis compases
sin hallar tu intersección.

Los Chivos

2009-09-10T10:45:00.000-07:00

" El Calvario"-Roberto Ossaye crea dentro del lienzo su propia revolución. Una lucha que no se manifiesta en aspavientos, en alaridos cromáticos ni en climáticos arrebatos de exaltación. Su obra posee el peso y la contundencia de una disensión bien planteada, concreta, inapelable. El terror de la dictadura de Ubico aparece reflejado en rostros que bordean el grito y el dolor.
El conflicto no está en la representación de hombres armados, sino de hombres que se tragan su llanto y que esperan austeros el momento del golpe. Estos juegos visuales no eran fácilmente perceptibles por la oficialidad guatemalteca. Pero a su modo, Roberto Ossaye pelea y gana una revolución silenciosa, aterida al lienzo y al retrato de una sociedad angustiada pero vital y poderosa.

Conjugarás el imperativo
monocorde y diapasón,
repudiando las gramáticas transitivas
en una satrapía de pronombres.

Someterás la ósmosis de los carteros
a los renuentes de tus espejos,
aquellos que pisen tus sombras,
algunos réprobos de lo infalible
y a estos veraces en sus rapsodias.

Condenarás a los Houdini de tu retórica,
todas las ciencias,
un lápiz de trazo díscolo,
un rotativo que no rota en tu eje,
al mariscal prestidigitador de blancas palomas
a los pájaros y a los masones
y a los cojos, por su heterodoxia de los desfiles.

A tu diestra
sentarás a los cateteristas de tendencias,
a los domados piafantes de entelequias,
empachados feligreses de tus obleas,
parlamentarios okupas de pesebre,
dos celdas, propiedad conmutativa de sufraguistas
y un gobierno jaculatorio de gorgoritos.

En la soledad,
te obsesionarán los ángulos,
los diletantes fariseos de tu himno,
la endeble arquitectura del miedo,
el dedo del magnicida.

El chupete de Matías

2009-09-01T11:55:00.001-07:00

Matías se encendía. Cuando hablábamos de injusticia social se ponía incandescente como Johnny Storm.

Sin embargo, pese a la vehemencia de su discurso, pocas veces llegó a resultarme convincente. Una suspicacia que no sabía muy bien cómo justificar, me sacudía.Puede ser que su aparición tuviese algo que ver con aquella manía suya de hojear extasiado la revista "Cosmopolitan", mirando de soslayo las glamourosas páginas destinadas a publicidad para extraterrestres.

Confieso que muchas veces me conmovían sus diatribas, como cuando lanzaba su inquina contra los laboratorios Monsanto:

-¡Hijos de puta!, camellos del grano, ¡pero tú ves!, estos cabrones nos van a reventar a transgénicos. Acabaremos siendo mutantes y para entonces Blade Runner, no será una película de culto, sino una premonición hecha realidad.

¡Soberanía alimentaria y alimentos sanos para todos, hombre!.

Pero había algo en sus arengas que no me encajaba, algo que bien pudiera ser la inmoralidad de sus carritos del Carrefour, repletos de embalajes multicolores con etiquetas que solapadamente decían estar genéticamente modificadas, había algo como de rumor de Orleans en su lado mixtificador, un apego por las grasas saturadas de las multinacionales del donut, había algo en su gula de carpanta y sus prolongadas siestas, en su insana morbidez.

Donde se granjeaba mi respeto de verdad, era en el alto concepto que tenía de la igualdad de género, en la equiparación de la mujer. Ahí, debo reconocer que incluso despertaba en mí, una incómoda sensación de culpabilidad. A mí, que sólo he puesto distancia entre los senos y yo, cuando contienen vajilla, que necesito un módulo de igualdad que regenere mi extirpe hasta los bisabuelos, llegaba a infundirme un enorme respeto su talante de paridad.

Con todo, algunos flecos seguían sin encajar. Nunca llegué a entender por qué se tomaba siempre la última copa en el chiringuito que "la Trini" regentaba en Peinador, entre meretrices cansadas cuyo acento evocaba el pastoso paladar del goulash de las tierras del norte o la delicuescente textura de la guayaba caribeña.

A pesar de todo siempre sentí un profundo respeto por él. Sus reivindicaciones sobre el sofware libre, la Tasa Tobin, el paradigma militar de los Suizos, el Esperanto, la autarquía, la censura del bodrio, Seatle forever..., todas ejercían en mí una suerte de enganche emocional, la necesidad imperiosa de creer en algo o el camino a la rebelión frente a la comunión con ostias del tipo ¡Ay!, o del tipo eucaristía.

Fue el invierno pasado. Me lo comentó Gabri, el del puesto de pescado en el Berbés:

-¿Sabes que al Matías le tocó la "primi"

-¡Estás de coña!.

-¡Que no, tio!. yo también creí que era una fantasmada, pero es legal, un mogollón de euros.

La fortuna cayó en el barrio y apuntó directamente al inconformismo de Matías.Lo hizo con algunos millones de euros y yo pensé que el iba a cambiar muchas cosas, aunque no podía imaginarme la dirección en que lo haría.

Transcurrieran algunos meses y estábamos ya al final del verano. Supe que Matías estaba haciendo turismo sexual en Cuba y que se había dado de baja en la ONG Ayuda en acción a la que su pertenencia tanto le enorgullecía. Toño, "el furgonas" haciendo el reparto de SEUR, lo había visto con uno de esos cuatro por cuatro americanos, Hummer, lo llaman, por lo que colegí que se había olvidado lo del desarollo sostenible.

Me han dicho también que ha contratado una filipina para las tareas del hogar, que según las malas lenguas esta aquí de estrangis y que se monta unas bacanales pantagruélicas en su chalet de la playa, que por cierto vulnera la ley de costas, pero no pasa nada porque el hartazgo de sus banquetes alcanza al estómago del concejal de urbanismo.

De vez en cuando coincido con él por la calle y desde la prepotencia de su vehículo militar adaptado a la vida civil, cruzamos una mirada que yo juraría tiene algo de resignación o derrota.

Manuel Pérez Pérez

2009-08-30T14:09:00.000-07:00

http://www.lavozdegalicia.es/vigo/2009/08/20/0003_7917462.htm,

http://www.farodevigo.es/comarcas/2009/08/27/comarcas-intuicion-investigar-poeta-manuel-perez/362291.html

Estos dos enlaces os conectarán respectivamente con los periódicos "La Voz de Galicia" y "Faro de Vigo", en relación con la publicación de un trabajo de investigación literaria sobre el poeta nacido en San Esteban de Budiño (Salceda de Caselas) Manuel Pérez Pérez. Como cualquier alarde de narcisismo o vanidad asociado a la cultura me parece una jilipollez, la idea es instrumentalizar al autor a traves de este blog para que el alcance del estudio sea mayor. En dicha obra, a pesar del esfuerzo realizado, hay espacios en blanco.

Desconocemos el año de la muerte de Manuel Pérez , dónde reposan sus restos, en qué lugar se ha establecido su descendencia (tuvo varios hijos), y quién sabe...¿Podría existir obra inédita?, cualquier aportación sería enriquecer su memoria y su recuerdo. Como quiera que participo en foros con presencia de poetas de América Latina, especialmente de Argentina y Brasil, tengo la ingenua ilusión de promover una sinergia cuyo catalizador sea el misterio de este poeta. Haré llamadas a los foros en esta dirección y mi intención es, más pronto que tarde, incluir en el blog el libro "Manuel Pérez Pérez, un Salcedense no esquecimento" en formato PDF, para que pueda ser leído y consultado por cualquiera que tenga interés en él.

Por el momento aquí os dejo un breve adelanto periodístico.

Señora sin epítetos

2009-08-24T14:28:00.000-07:00

"Hombre esqueleto" Odilon Redon

Yo te conozco

del duelo de los huérfanos

de las ausencias sin espera

multiplicando noches boreales

al sueño implorante y vigilioso.

Se de tí,

de tus campos cenicientos

segados en cada brote de esperanza

sembrados de una espiral de tristezas.

Te he visto,

en los cortejos consternados

en ojeras de viuda

en el crónico guiñapo de una madre.

Te intuyo señora sin epítetos

rondando mis estancias
y te deseo cortés y oportuna

en la medida exacta de mi equipaje.

Cómo construir tu verso

2009-08-23T23:55:00.000-07:00

"La incertidumbre del poeta" De Chirico

Cómo construir el homenaje de mi verso
si a imaginarte no alcanzo
en tu escapismo de mis estrofas.

Cómo rimarnos en la dicha
si me sale la elegía
y no la canción del solsticio.

Cómo fecundarte en la palabra
si no articulan mis labios tu verso
y no eres sílaba de un sentimiento.

Cómo, si la frase no concluye en tí
si el vocativo esquivas en heterónimos
si al analfabetismo me condenas en tus amores.

Gaia

2009-08-18T10:15:00.000-07:00

"Malembo,Dios de la encrucijada" Wifredo Lam"

Despertaré fortalecido en mis sueños

al ser lo consciente, similar y perfecto.
Abriré de par en par mi ventana
a los paisajes sin agresión,
lienzos de una oleografía inédita,
el paspartú de un druida-
no más químicas que nigromancias
y Merlines.

Refrescaré mi somnolencia en un río,
en su himeneo de aguas prístinas.
Despertaré hermanado con una tribu lejana,
me llenaré del bosque,
de su linde derogado
y seré gozoso en mis sentidos
por ser pura la delectación en que se sumen.

Alcanzaré los frutos de las ramas oferentes
y morderé sus pulpas,
sin percibir freón
ni posos exógenos en mi papila
y será sabrosa mi prestancia.
Hundiré mi huella en un arenal primario
sin delatar inmundicias de plástico
y la playa inviolada
ungirá mis pies con la sal y la espuma.

Emanarán al cielo que les ampara
vapores de manantial termal,
sólo el vaho de nuestro cansancio agradecido
y el resoplar de las bestias en su medio,
la esencia de una primavera ebria,
el calor de la tierra en su catarsis exudante
de lluvias que regaron su faz,
el perfume de las florestas:
una ofrenda de lo más raro y terrenal

Dorna

2009-08-18T08:44:00.000-07:00

"Dorna 2" Juan M. Varcarcel Obelleiro-Tuy

Calafateé mi barca para buscarte salina,

para buscarte sirena en la mañana de Junio

densa de apremio y calima,

para encontrarte sirena

engalané mi dorna

en blancos y aguamarina.

Desgoberné mi eslora

al socaire de tu estela

¡De soles toda bruñida!

¡toda yodada de besos!

fui delfín tras de tu vela,

en tu derrota, sentina,

un faro que alumbra y riela,

en tu mar.

Eshausto en tu singladura,

no hallé tu apacible playa,

ni eché mi ancla en tu carne,

ni fui ardora en la brega,

¡Fui Colón sin nao!,

tu popa, tu sotavento,

arriada jarcia de tu cintura.

Preferencias

2009-08-11T14:00:00.000-07:00

"Poesía en azul" Alvar Suñol

Prefiero la disidencia del cero

que el oprobioso silencio de una pingüe dádiva,

al hombre rasero

y no a los gigantes vanidosos.

Prefiero el azote de las cuerdas del violín

que danzar bajo la batuta del disrítmico,

los mendrugos agorgojados

al ilegítimo pacto de las viandas.

Prefiero no ser

que rendir tributo a un plural de pronombres.

Como un sol Escandinavo.

2009-08-11T12:15:00.000-07:00

"Circo fantasía" Frances Subarroca

La verdad desnuda como un nacimiento

la mentira en una pasarela de París.

El honesto es pobre como el papel de los periódicos

y su antónimo copioso como las refecciones monacales.

El justo es austero como los monosílabos,

el tramposo feraz como la lengua de las comadres.

La paz es el dolor de cabeza de un egiptólogo,

la guerra fácil como la pedagogía de preescolar.

El consecuente es a la aritmética de la suma

lo que el digresor a la coma de los decimales.

Los ricos de piedra

los pobres de barro.

La indulgencia es una recta en el vuelo de una mariposa,

la compasión el sueño descifrado de un lactante.

La generosidad está en el lugar que mueren las golondrinas

y la armonía en una urna de Afganistán.

La equidad es la antropología de una o dos intenciones

Con todo:

La esperanza debe ser un sol escandinavo.

Los cuerdos en la diáspora

2009-08-10T13:55:00.000-07:00

"Naufragada del exilio" Cecilia Zamudio

Los cuerdos en la diáspora,

circo en tanto, baturrillos y zarandajas

gañotes y correveidiles.

En este Belén viviente,

Cristo es el alter ego de un político

y el asno, su ascendiente en la cúpula del partido.

Reajes del fisco, chabacanada y patanería.

Linotipistas escatológicos vierten mierda

por la exclusa de las imprentas.

Tubos catódicos reactivan esquizofrenias,

empujando al crimen por emulación

y los locos son audiencias

auditorios y auditores.

El buen tino se ha ido,

alguién pregunta si "tino" es un freaky,

ningún gepeese (gps) se instala en la razón,

perdida está,

en la batuta de un abominable sátrapa del mundo.

Un gurú financiero sacude su caspa en Wall Street

mientras en Kinshasa fenecen avalanchas de niños óseos.

Meso mi pelo con mis manos finas,

porque ningún trabajo arrugó sus pliegues,

agrietó su palma o encalleció su relieve.

Meso mi pelo nevado en las vicisitudes

en un gesto cansino de perdedor virtual

que no ha jugado al poker de tahúr

de los derechos ejercitados.

Tanteo en la ceguera de la caverna,

el contorno exacto de una sóla verdad,

pero Platón ha muerto

a manos de estos grecofóbicos iconoclastas.

Enmudezco.

Cruje el mundo en su vértebra de los bosques.

Sonrío patibulario,

opacos córvidos sobrevuelan los museos,

como una funesta ornitología de nuestros templos,

que repisan en sus pilares

presagiando el sepelio de sus adeptos,

el quebrado fuste de sus columnas de intelecto.

La Guerra del abuelo

2009-08-09T14:35:00.000-07:00

"Guernika" Pablo Picasso

He visto llegar a mi hermano

demudado su rostro,

con una máscara en su semblante de cainismo.

Le he visto arrebatado de su alma,

con el fratricidio en sus ojos acerados,

lastrado por una causa,

unido a ella y traidor a si mismo,

a lo suyo, a cuanto le pertenece.

Mi hermano puso fervor en el conflicto,

engullido por él, rubricó sus actos,

su brutal levantamiento.

Encolerizado gritó odios corales

y comprimió su ira en corporaciones de ella,

perdiendo su humanidad,

cuando quebrantó otras.

Como a él, he visto en el frente,

vecinos, padres, amigos,

parapetados, aliados o enfrentados

parentescos a la gresca,

en un pandemonium de afectos rotos,

en el puzzle disperso de un retrato familiar.

He visto la delación de la carne,

parricidios.

Lamenté la efervescencia de los picapleitos,

la usura del extraperlista,

la arbitrariedad de los pelotones de fusilamiento,

la aniquilación de los apóstoles inocentes

y a estos profanando confesionarios,

boquirrubios, culpables y sediciosos.

He visto rogar a una mujer

a su hermano que intriga su viudedad

y a la misma desdichada,

implorar al marido el hálito de su cuñado.

He visto en la historia

la crónica de un pais alzado,

en los ojos de mi abuelo

una lección del pasado,

el decía que hacemos crecer los gatos

al tamaño de los leones.

Abrazo a mi hermano

y me hago el juramento

de no derramar jamás su sangre.

Una condena de ecos

2009-08-09T14:15:00.000-07:00

"Condena de Apolo" Carmen Salamanca

Cercaste tus pabellones a este romero,

estrechaste tus portales a mi holgura,

se desplomaaron tus frisos

sobre mis paisajes

y de tu balcón descolgaste las escalas.

Enmudeciste tu beneficiencia de consuelos.

Capitana de un marcial desafecto,

me confinaste a una reserva de amores,

a tu inanición de caricias de linimento.

Envolviste mi dicha en esparto,

arrugaste mi temple gladiado,

en el coso luché con tu fiera

y venciste ¡venció callando!.

Después,

cuando imploraba la intimidad

de tus nombres,

no hubo mensajeros de tu alma,

ni respuesta de aquellos que dije:

sólo hubo una condena de ecos.

El carbonero

2009-08-08T03:22:00.000-07:00

Franc Marz (Pájaros 1914)

Se lanza una y otra vez sin desmayo contra la vidriera de mi ventana. Lo hace con una agresividad impropia de su tamaño y de su especie, alada y empecinadamente. Golpea los cristales con su frágil cuerpecillo paseriforme, impulsado desde su posadero habitual, en un camelio que crece en la vertical de dicha ventana. Desde las primeras horas de la mañana y hasta bien entrada la tarde, se emplea a fondo, hasta el punto que temo desfallezca en el intento y se muera. Es un Carbonero Común e intenta construir su nido, pero no está dispuesto a permitir intromisiones en la intimidad de su casa. Lo que ve, no es otra cosa que su propio reflejo en los cristales, pero para él, ese que aletea en los vidrios frente a su incubadora, es un rival, un intruso, alguién a quién hay que desterrar de sus dominios. El carbonero se enfrenta a un invencible fantasma, a un reflejo irreductible, porque empleará la misma fuerza en resistir que la utilizada en ahuyentarle, al ser ambos la misma cosa, . Y pienso entonces en nosotros, obsesionados con un reloj omnipresente para entrar y salir de todos lados, por un compulsivo deseo de satisfacer lo inmediato, con esa meta que no va más alla de anhelos materiales detrás de una vitrina de cualquier centro comercial, pienso en nosotros, que nos irrita que el vecino tenga un coche de segmento superior al nuestro, que crispamos una reunión defendiendo los intereses partidistas de un político, al que le importa una mierda que ganes setecientos euros al mes, en todos nosotros que nos inventamos fantasmas y rivales absurdos, como el carbonero y que, hasta entonces, dejamos de ver lo que de verdad está lleno de enjundia en la vida.

Y en ese momento olvidas cómo se respira mejor, lo cálido que es un beso, hasta qué punto es reconfortante un abrazo o que no te duele nada. Olvidas a los olvidados. Por encima de cualquier propósito santón, pasando de beatificaciones y credos venenosamente jerarquizados, es curioso como nos volvemos devotos de fraudulentos profetas disfrazados de benefactores, de cadenas de consumo, de medios de comunicación tendenciosos, de procesos de producción alienantes. Somos ultras del equipo del barrio y desayunamos con el crupier de un casino. Olvidamos utilizar la nariz para intuir la primavera y nos apuntamos a un inverno siniestro de nieve en nuestras fosas.

Luchamos así con nuestro reflejo que no nos gusta y languidecemos contra una ventana cerrándole la espalda a la vida.

Infierno esdrújulo

2009-08-05T14:38:00.000-07:00

Es el infierno.

Un cárabo loco que se ensaña aleteando en tu ventana,

el insomnio que te obliga a soportarlo en su porfía,

una pesadilla inmovilista en la que corres y no avanzas,

en tanto unos ojos inyectados en sangre

presencian tu estática impotencia.

Es una egragopila gigante de huesos humanos

un antropofágico apetito al filo de tu humanidad.

Es el averno.

El bisbiseo psicofónico de las casas viejas,

la reciedumbre para perdonar las faltas leves,

el gato esclerótico que tiene hambre,

su antagónico animal aullando lunas.

La muchedumbre de estántigas que acecha al esquizoide

la salud vencida en gráficos

que se rinden a la vertical gravitatoria.

Son las cuencas vacias donde hubo unos ojos,

la mano presa en cavidades infestadas de miriápodos,

la oscuridad de Poe,

los escenarios de Lovecraft.

El inventario inconfesable de nuestro hemisferio

Mr. Hyde de paseo por nuestras conciencias:

¡Somos nosotros!

una polisíndeton de ciénagas

vernáculas sabandijas de sus lodos.

Conceptos

2009-08-04T13:12:00.000-07:00

El Alma:
Blanco.
El relieve siniestro de un sudario.

La hoja del sable:
Rojo.
El cárdeno amanecer a la vida.

El mar que engulle y sofoca un aliento agitado:
Azul.
El cielo de esperanza.

La perspectiva de un astronauta:
Verde.
El mimetismo de los ejércitos.

La pulpa lujuriosa de las frutas:
Amarillo .
El fuego intencionado.

Un cerebro desparramado en una calle de Guipúzcua:
Gris.
La materia de los descubrimientos

Francisco, ebanista de generaciones, natural de Guinea:
Negro.
La braga que oculta el rostro de un utltraderechista.

Pintura de Nuria Vilanova Ferreira.O Porriño

EL HOMBRE AZUL

2009-08-02T11:23:00.000-07:00

"Hombre Azul" Juan Manuel Schenone

Era un hombre azul.

Podríamos pensar en una definición cromática justificada por su indumentaria de trabajo o cualquier otro atuendo, una funda o un traje, le otorgarían esa tonalidad, pero no.

Cabría pensar entonces, en otro tipo de hombre azul, uno que ostentase nobleza, cuya egregia descendencia le emparentase con esa extirpe de hombres cuya sangre corre azul por sus venas y sin embargo, su padre era molinero, de un arroyo sin apenas caudal.

Un hombre azul podría ser la metáfora de un ser de amplios horizontes, un oceanógrafo ilusionado, un enamorado de los cuerpos celestes, el lector incondicional de Rubén Darío. Con todo, nuestro hombre, ningún interés mostró en alguno de esos aspectos o disciplinas.

Dije ya que era un hombre azul. Aquí el verbo conjuga un pretérito imperfecto que nos esclarece la vigencia de su estancia. Ahora, azulado o violáceo ya, con la asfixia delatada en su congestionado semblante, nuestro hombre yace en la morgue.

En su silencio e inerte ánimo, pone de manifiesto la inutilidad, la imprudencia de cualquier adjetivo -aun inofensivos como el que designa un color- que suceda a un hombre al que no conocemos y nos describen.

Lo que te debí

2009-07-29T14:54:00.000-07:00

"Horóscopo"-Mª De La Cruz Pérez Jimenez

A lo mejor no debí dejar que te marcharas
tan lejos que...
tu recuerdo es un epitafio escrito en un mapa.

Quizá debí atarme a tí con hilo de Ariadna
para no ser un minotauro deprimido,
yo que he nacido en Mayo
y confundo los horóscopos con la mitología.

Tal vez hube de acurrucarte en mi hogar
y no apasionarme en moteles,
hacerme sentir de tu propiedad
y no usufructo de amor.

Ahora busco una seña innúmera en el Orinoco
un cielo de estorninos en adviento.

Me lamento de la levedad de un somier
que no se comba.

Reservados todos los derechos.

Quiero veros de cristal

2009-07-29T07:47:00.000-07:00

La Humanidad- Cristina Alejos Cañada

Desmond Tutu, Premio Nobel de la Paz (1984) decía: "En África decimos que una persona lo es a través de otras personas. Estamos unidos por una delicada red de interdependencia. Creemos en el UBUNTU, o sea, mi humanidad dentro de tu humanidad. El Ubuntu habla de generosidad, de compasión, de hospitalidad. Si te deshumanizas, me deshumanizo yo.

________ Quiero veros de cristal ___________

Quiero veros de cristal
almas de arroyo,
castos de ser,
aun despilfarrando hedonismos.

Quiero el amor en el ágora,
digresiones a lo tenso
un fluir asambleario
y las maldades agostándose.

Deseo la ecografía de las voluntades,
comisarios de sus direcciones
satisfechos auditores de su observancia,
una multitud leve y relajada.

Y quiero laxas mis defensas,
aquilianas mis murallas
y mostrarme genuino
desnudo de carnes y empresas.

A los otros, prójimos y nuestros
parentales y cosanguíneos,
hermandad
afines y recíprocos.

Quiero un Ubuntu
un ser de muchos desiguales seres
dispersos en los cardinales
mellizos en el amor.

la piel distinta en las manos blancas
tendidas y entrelazadas
una humanidad en punto de cruz
holgada de jueces y sentencias

Reservados todos los derechos. D.L. Vg /I.S.B.N-

HYPOCRISIS

2009-07-28T10:33:00.000-07:00

HIPOCRESIA-Marcos Alterio

A toda esa caterva de telepredicadores pedigueños, a los que invocan Dioses vengativos y justicieros, a los que pasan el cepillo para engordar la despensa de una curia glotona, a los pastorcillos mentirosos ¡Que viene el lobo!, a los mercaderes de los desesperados y desahuciados, tan vulnerables en su dolor, a los encantadores de serpientes.

Hypocrisis

De la hendida fenda arrancó el cuchillo

cortando la flor de su ofrenda

a una iconografía mariana.

Y de esta suerte

guardó su revolver y ofició exequias

por la saña de su balística.

Concitó infundios en una progenie de nombres

que fueron proscritos en los santorales

y cuando sus honras fueron antípoda de virtud

santificó sus apodos.

Repudió el sexo tántrico con las doncellas

y apuró sus turgentes cuerpos de abril

para dejar un hueco en la almohada,

un exilio en los altares

y una misiva de compromiso inasumido.

Prometió a los tarados

un Cafarnaúm de colas de lagarto

catalizando sus dispendios

y les dejó a solas con su fe y su placebo.

Así, continúa vendiendo entelequias

axiomas en globos de helio,

un género iluso para fes depredadas

y es centinela entre nosostros

que miramos oblicuos perdiendo el horizonte

Reservados todos los derechos D.L. Vg/I.S.B.N.

Terapia dulce,mujer

2009-07-27T14:29:00.000-07:00

¡Qué duele Dios, que sufro!,

que aprieto los dientes, mis puños.

¡Este mohín desfigura!.

¿Dónde estás madre, dónde valentía?.

Este sujeto que huye de la vida

y apóstata a su trance se convierte,

este seso traidor que infunde

miedo a la mano que quiere asir,

el válido recurso que salva y redime.

La tristeza de sodio, expedita

en el surco de una mejilla,

el rostro que inclinado avergüenza,

la faz del varón que teme.

¿Qué duele Dios, ¡Tengo miedo!.

Suavizo la expresión afligida

en el ramalazo ténue que te imagina.

Tan sólo eres tú mi bálsamo

terapia dulce, mujer.

Retrato de un político

2009-07-27T09:03:00.000-07:00

Algunos políticos son en realidad murciélagos. Les satisface su perspectiva de un mundo al revés. Permanecen colgados en un lugar preeminente de su caverna de Platón, sin enterarse de nada de lo que fuera de ella ocurre. Evolucionan en la oscuridad, al amparo de ella, sobreseídos por ella y finalmente todo lo que nos aportan, son ingentes pilas de mierda, que esparcen por todo aquello que le resulta vertical a su plano.

Hay que decir, no obstante, en descargo de los mamíferos alados, que su excremento (guano) tiene aplicaciones prácticas en horticultura.

DIVINO Y NO HUMANO

2009-07-27T07:37:00.000-07:00

Somos esa pandilla de comerciales a los que arenga Luis zahera en "¡Con un par de cojones Fonseca!. Somos divinos y no humanos porque la consigna social es la consigna del éxito. Cuando parpadeamos y por un leve instante descubrimos la realidad, reparamos en la evanescencia tan colorista de las mariposas o tal vez que nos hemos olvidado de perdonar:

DIVINO Y NO HUMANO

Hoy al despertar el día he querido dar un paseo.

desde mi puerta y a paso lento he ido hasta Australia

para regresar cayendo la tarde, por un atajo que conozco en los Urales.

Escampé algunas nubes inclementes y sus goterones,

con un pedazo de ozono que cojí prestado

y ya al filo de las doce he tomado un vermout

con todo el hielo del Hemisferio Norte,

unas pajitas como las que sorben disgustos

y la producción anual de olivas de Úbeda y Baena.

Antes del almuerzo, sofoqué cuatro volcanes insurrectos

irrigando sus cráteres con el lago Baikal.

Para comer sin frugalidades,

pedí los antílopes del Serengueti,

dos océanos de crustáceos descalcificados,

algunos endemismos de la pobreza y de la riqueza,

la cosecha del setenta Chardonay del Valle de Mendoza

y consentí en decorar con fosforescencias de plácton

el agua de las abluciones.

Ya en la sobremesa atendí un pedido de relojes de arena

para medir todos los futuros

para lo cual extraeré la arena del Sáhara y del Gobi.

En cuanto anochezca, por mi adversión a las candelarias

arrendaré una supernova para iluminar mi patio

porque no me agrada la luz indirecta de la luna.

En mi agenda de mañana daré de alta en mi nómina dos titanes

y firmaré el finiquito de algunos Dióses.

¡Por cierto! tengo que acordarme de hallar un instante para perdonarme

y hacer un censo de mis hermanos desde el último dinosaurio

De Sueños

2009-07-27T07:22:00.000-07:00

Me he ido de sueños
para emborracharme de quimeras,
he dormido una realidad de fórceps
para disipar una conciencia de ogros.
Ebrio, en los desmayos y en los entierros
decidí no acatar la cordura de las heridas.
Negué los tránsitos de mis filias,
para no llenar de fobias la vida
su marsupial trascendencia.

Desperté de la lucidez
cuando supe que morimos a plazos.

Juvenal o la cirujía y la vigorexia

2009-07-27T06:06:00.000-07:00

Hemos reinterpretado la cita de Juvenal "Mens sana in corpore sano". La obsesión enfermiza por estar guapos, nos ha hecho caer en una "estetirexia" o como hostia se diga, hasta un punto en el que somos una proyección de nuestro alter ego más narcisista, la ensoñación de nuestro proyecto estético. Todo, para alcanzar ese ilusorio objetivo de qué los demás nos vean como nosotros desearíamos que nos vieran. Entretanto, nos olvidamos de que, como decía Saint Exúpery en "El Principito": LO ESENCIAL ES INVISIBLE A LA VISTA. Para entonces ya somos unos apuestos Frankensteins provistos de unas tetas para nutrir quintillizos, o unos brazos de leñador canadiense con más hormonas que bíceps. Es aquí cuando hemos dejado de querer a aquel/la que éramos y que nunca somos.

El poema que publico a continuación es un homenaje a la personalidad y a su belleza.

Embrión de poema

Padecía Elenfatiasis y amaba las orquídeas.

Abominado por su esperpéntica tara

buscó lenitivo en arpegios de laúd,

en voces blancas y arias en la noche.

No le importó su monstruo

a su alma de cápsula

porque era embrión de poema.

Amaba las orquídeas.

DECALOGO DE UNA MAÑANA

2009-07-23T14:02:00.000-07:00

Despertar,
desperezando atrófias de cerebros de túmulo.
Desayunarse,
con la enmienda color lácteo de nuestras prerrogativas.
Caminar,
hollando las veredas con los moldes del olvido.
Respirar,
inhalando los pecados inexpiables
exhalando la paraplejia de las costumbres inveteradas.
Alimentarse,
con el cedazo salutífero de los transgénicos troyanos del espíritu
y de la mesa.
Exonerar,
aliviándose de las miasmas de los mixtificadores púlpitos.
Luchar,
por las comisuras distendidas de las infancias dichosas,
por un gineceo de mujeres sin golpe ni mácula,
por las venerables ciencias de los ancianos.
Servir,
a los hijos de la necesidad.
Creer,
a los hombres que se dejan ver.
Amar,
Urbi et orbi, como dioses, con un amor de fiera filantrópica,
amar en una eternidad de fracciones de microscópio.

Morir,
acompasados al tiempo de nuestras perpetradas iniquidades
para morir beatíficos

Cortando cintas

2009-07-23T13:30:00.000-07:00

Este espacio está creado con la intención de ahorrarme unas pelas en psicólogos. A pesar de una visión positiva y no exenta de cierta esperanza en la revolución individual del mundo, existen razones suficientes en él, (si la percepción no es evasiva) para la inquietud. Por eso el blog actúa como catarsis, como una planta recicladora de basura que recoge tus estados febriles y los convierte en comentarios constructivos, poesía, o simplemente protesta activa.
Bueno, pues, vamos a ello.